第一夜雪停在窗沿上，像被风裁剪过的纸片，尖尖地堆在瓦檐，滴成冰。顾青的手还留着马缰的温度，她把外衣甩在炕沿，声音并不大，但每个落下的布料都像针，针进了屋里的空气。

阿三在炉边抖着烟灰，指节粗糙，语气像压住了盐：“回来就好，别在门外站着了，冻着——”他把话咽回去，眼角的皱纹里藏着没说完的年轮。

顾青没有先坐。她在屋里绕了一圈，手指在桌脚的划痕上停住，指尖能摸到旧日刀痕里残留的冰渣。她的呼吸在室内成了薄雾，眼神在墙上的一幅旧照片上迟疑，照片里是两个小人儿在雪地里笑，笑成洞。

“沈公子还没来？”阿三懒声问，像是在数柴禾。“他昨夜说有话要说。”

沈宴进门的时候，脚步测量过，每一步都压得屋檐上的雪又细碎一层。他的口吻温和而有距离，像读书人常用的直尺：“我来了。雪还在，话已等了七夜。”

顾青抬眼，像把一把旧钥匙插回锁眼，动作回缓但干脆：“说什么？”声音里带着刚刚从马背上卸下的砂石感。

沈宴没有回答立刻，他绕到矮桌前，拿起一个小木匣，指甲在匣盖上磨过，发出低而短的声。他的手指修长，动作像翻页。他说话时把句子拉长，像把每个音节摆到秤上：“这是七夜里捡回的东西。有人留下的，或被留下的。”

阿三把烟蒂碾在灰缸里，嚼着话：“别当回事儿，村头小孩儿丢的，拿来暖手。”他的话像石子，砸在木地板上弹起，听上去不愿意沉得更深。

顾青伸手，木匣并不重，盖子一抬，一股干冷的气囊出，像把冰从抽屉里揪出来。里面是一只小白瓷碗，碗里只有一颗小而全本的乳牙，表面有一条暗斑，像被夜色划过。瓷碗的边缘还攥着些看不出名字的灰。

她的手抖了一下，把牙捧起来，指尖能触到牙颈处一圈深浅不一的褐。她记起孩子的笑声是怎么在满屋的风里翻腾，像一只没系线的风筝，消散在屋脊。她记起那晚他紧紧抓着她的手，却不肯放开，指甲磨在掌心里留下两个窟窿。

屋里沉默了三息，像被冰封的河。

沈宴的眼里有雾，他低低说：“他——昨夜有人在门外烧过纸。纸烧了袜子，袜子里藏着牙。”他说到这儿，句子不再全本，像被风刮短。

阿三咕哝一声，声音像铁锈：“别扯这些鬼话，牙谁没见过。”但他的手在膝盖上停住，像是捏住了自己要撒谎的端口。

顾青把牙放回碗里，碗壁碰出一声清，像敲在她的胸口。她的嘴唇紧绷，一字一顿：“是谁带走了他？”话里没有声音，只漏出问号的影子。

沈宴的眼眸里出现一条细线，他像是突然想起什么，抽出怀里湿掉的纸条，纸上有几行字，笔迹低沉且规矩：‘七夜中的一些人，留下一些别的。你若还回去，带上这颗牙。’他把纸叠起来，放在顾青手边，像交付一枚证据。

顾青看着纸上字，像看着别人的骨头。屋外的雪轻轻又落，像有人在无声里缝合夜。她的手指触到牙齿，温度转为冰，像回到那一刻孩子放手的瞬间。她的眼皮颤了一下，像再也压不下去的地图。

最后，顾青站起，脚步干脆。她没有看阿三，回头只望了沈宴一眼，那里像有一扇门未关紧：“带我去那条路。”

门外，雪上出现了七行小小的脚印，稀稀拉拉，直直地朝村外延伸。最后一只脚印停在门前，脚趾压出一枚深深的印子，像在雪里刻下了名字。顾青低头，看见印子里嵌着一粒黑色的牙粉，她没有叫出声，只有心里被什么撕开。

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