下着小雪的傍晚，楼道里像往常那样冷。灯管噼里啪啦地闪，墙皮剥出了灰白的纹路，空气里混着袜子和菜汤的味道。我把钥匙插进门锁，手指冻得僵，背后有人咳了一声。

张阿姨靠在栏杆上，披着一件洗得发白的棉袄，手里捧着一个铝碗，碗里还有冒着热气的稀粥。她抬头看我的时候，眼角有细细的红丝，眉尾却挺着。她的声音像换了嗓门的电扇，粗短又直接：“回来了？别站门口冻着，进来喝口粥。”

她的脸上没有笑，也没有客套。只是把碗递过来，手背上的青筋像是年轮。楼下孩子们的吵闹声从门缝里钻上来，谁也没有关灯的礼貌，只有雪压着一层沉默。粥里飘着碎葱，热气里夹着一股酒精和牙膏的混合气味。

客厅里摆着一张小矮桌，桌上有一张老旧的黑白照片，玻璃上粘着一圈指纹。照片里是个男人，笑得不仔细，牙缝间夹着一根草。他的笑容让人觉得这间屋子以前是有光的。张阿姨站在那儿，手指不停地搓着布，像在把什么东西慢慢抹干净。

我想说些礼貌的话，于是说：“阿姨，您……您一个人住吗？”

她听见了，嘴角抽了一下，回答很平淡：“一个人。孩子都不在这儿，老头也不在了。别问为什么不搬，搬了房奴谁还自在？”话里的轻松被什么硬生生压住了，像是用刀切过。张阿姨把铝碗放到桌上，坐下，伸手进抽屉里摸一摸，摸出一个小纸包，打开，里面是一卷旧胶布和一张皱巴巴的医嘱。

她把医嘱平摊在桌面，手指尖贴着字，像是在测温度。声音慢下来，又像没抬头：“他走那会儿嘴里还含着一粒药，护士说这药能管着他，可我看见他那样子就怕，怕他走得突然。我就把药从嘴里抠出来，塞到他那松掉的牙缝里，想把他留一会儿。”她说“抠”这个字的时候，手指忽然停了一下，像是回到那一刻，指甲缝里沾着灰。

房间里静了。楼道的灯忽闪，门外有人关了一次门，声音低而远。我的手心突然热起来，像被一只看不见的手攥住。张阿姨没有看我，只是低头把那包医嘱折好，放回抽屉，锁上。她的动作细小而有力，就像把一件不该碰的东西重新掩埋。

她站起来，走到窗边，把窗帘拉开一半，雪光从缝里撕进来，照在照片那张笑脸上，照在她的指甲上，照在桌角一只空的碗里。张阿姨把一只手搭在窗台上，指节白了，眼神越过窗外的楼群，落在没有人注意的地方。

她回头，看着我，声音又变得干脆：“你要是听见夜里有人敲门，别急着开。我有的时候也听见，会去看看，可每次都没东西。习惯就好了。”她说完这句，门缝里响了一声，像有人在房间里把什么东西轻轻放下。张阿姨没有动，眼里像雪里的一根黑线，直直地横在胸口。

我想问为什么，但喉咙里只剩下一个问题的碎片。她把那碗粥端到我面前，勺子碰碗的声音清脆，热气把我的呼吸都蒸得模糊。然后她轻轻笑了一下，那笑里有点儿尴尬，也有点儿自嘲：“别当我多话，我就是怕冷，怕孤单。你年轻人走得快，别把自己的影子丢在楼道里。”

门口的风再起，把门缝吹得吱嘎作响。张阿姨转身去厨房，手背上的青筋跳动了一下，像是某个长期的疼痛忽然提醒她存在。她在桌角处放了一只小木匣，匣盖没有关紧，里边有一把生锈的钥匙和一张泛黄的纸条，纸条上只有四个字，字迹歪歪的：别等我。

那四个字像一块冰，掉进了室内的热气里。我抬手，碗边还剩粥的温度，手掌湿了一圈。张阿姨从背后叫我一声，用的是那种邻居里才用的称呼，既不亲密也不疏远：“吃了再走吧，外头冷。”她把木匣又推回桌心，盖子碰到桌面发出很轻的声响。雪一直没有停，屋子里只剩下碗里粥的声音和纸条上字的回声。

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