荧光灯在后场走廊里滴答着，像钟表把每一秒都拉长。漆黑的门缝下滚出音乐，低沉，像有人的心在房里翻动。沈迟的手指在门把上停了一拍，指尖还有指纹喷雾的凉意。他把门推开，空气里是发胶、汗和咖啡，三种味道互相纠缠。

化妆台前，阿寒抬头，直视了他两秒，眼神像刀子，但声音却是习惯性的短句：“时间。”

阿寒的声音很短，像刮风切过窗棂。“三分钟。”

景晗脸上涂着淡粉的高光，眉宇之间没有慌乱，手里拧着耳机线，语速慢而清晰：“检查麦线。”他说得像念流程表，像不希望情绪越界。小天从沙发上翻了个身，像只突然发现自己的世界被搬错位置的猫：“靠，别吓我，什么时候还剩三分钟这种事？”

沈迟迅速切换成助理的节拍：手肘压低，笑容收住一点，声音也变得平整，“阿寒，耳机在这里。景晗，麦线已经查过两遍，三号口有回音，我让技术再把延时调回去。”他把话堆成阶梯，给人攀爬的台阶。

阿寒伸手接耳机，手掌有点汗。动作很快，像刀片收进鞘里。景晗没有接话，只是把外套的口袋翻开，手指摸到一个东西，停住。那一刻，所有人的动作都像被放慢了，手机的屏幕光在桌上跳动。

景晗把手抽出来，手心捧着一个白色的小瓶子。瓶身被粘贴过的标签已经有点起泡，字迹工整：“睡眠—按需服用。”他看着这个瓶子，眼里有风。

小天的声音一滞，然后变得粗犷，“你还带药？”他有种半笑半惊的口气，带着不自觉的嘲讽。阿寒的手停在半空，指关节白了。

景晗把瓶盖拧开，两个小白丸儿在掌心滚动，像无声的误会。他的声音很小，很小到几乎像自言自语：“表演前这么紧张，谁不会呢。”

沈迟听见自己胸口一抽。他的手下意识地摸到胸前的名字牌，指甲边带着指纹脏迹。他没有伸手去夺瓶子，只是站得更直，像是把自己当作一块可以承重的板。

阿寒的笑里带刀，但这次刀没有出鞘，“别落下一丝风声。”他说这句话像发令枪，重重地，没人敢违背。景晗把瓶子塞回口袋，动作很快，像藏一枚罪名。手指在布料上停了一秒，像在数着什么。

空气里突然安静了。音乐变得清晰了，从房门缝里传来鼓点的回声。小天咳一声，像想把气氛拉回来：“那谁，把我的发胶弄给我，走了别拖拉。”他说完，身体已经在移动，像一颗被弹出的子弹。

阿寒看了一眼景晗，眼里有光，但光里没声音。他转身，肩膀带起一阵发胶味，把领口的扣子整理好。景晗低头，手指在口袋上又轻轻按了按，像摸一块烫过的铁。

沈迟知道台上的三分钟不是三分钟，是一条无形的裂缝，随着倒计时会吞掉人。他看向镜子，镜子里映出四张脸，灯光把他们抹成了不同的石像：有指令的，有控制的，有急促的，也有哑然的。景晗在镜子里冲他一眼，那眼神没有说话，但像被拧紧的弦。

“如果你——”景晗的声音忽然软了，语调里有一种从未在公众面前出现的迟疑，“不要让它成为别人可以说的把柄。”

沈迟的手指在名字牌上动了动。他没有说出，他做了个动作，把景晗的口袋侧翻了一下，把小瓶子夹在两指之间，动作不带多余的力气，像取走一片掉在地上的叶子。没有人注意到指尖的温度。

门外的喇叭开始倒计时，几十秒，二十秒，十秒。每一声都像枪响，震得人胸口疼。阿寒把肩膀往上抬，像把面具戴得更牢。小天在耳后塞上耳机，咬着下唇，像在咀嚼一句台词。

沈迟没有把瓶子递回去。他把它藏进了自己的随身小包里，放在最里面一层，像放进了一个密室。包的拉链咔嚓一声，是他能做的最后一个决定。

三秒。

他们各自走向前台，灯光像刀一样从门缝里切进来，把每个影子都抖成了线。景晗转身的时候看了他一眼，那一瞥并不寻常——它像是要把一个秘密压回胸口，又像是把个别人推上台。

门合上了，留下后场的凉意，和那只在包里安静滚动的小瓶子。声音在门后爆开，掌声像潮水。他站在门边，手还贴着包的拉链，心像被扣住了一根绳。然后他轻轻闭上眼，像是在记住什么地方。

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