雨一直下，像有人在铁皮屋顶上慢慢敲字。笔趣阁的霓虹褪了色，门楣上“阁”字右半边被风撕出一道浅白，像是被某个时间咬过的痕迹。林希站在门外，手里拽着一把还在滴水的伞，伞柄凹进去的地方嵌着一圈旧胶带——那是她十年前留下的。

门推开时，旧木板发出长长的一声，应和着室内的钟声。书页的气味冲出来：潮、墨、发霉的皮革。白老头抬头，眼眶里有血丝，像被台灯照得有纹路的老照片。他的嘴像是一把没磨平的刀，声音粗糙而短促。

“来晚了。”他把手里的抹布丢到桌上，抹布上有咖啡渍和未擦干的灰。

林希把伞尖点到地上的水洼，站得笔直，像是要把雨水从身上甩掉。“我不是来借书的。”她的声音慢，带着时间磨出来的缝隙，像古书翻页的声音。

白老头瞥了她一眼，眯了眯，声音更短了：“那你做什么？”

她的手指在门框上滑了一下，摸到旧漆下的胶痕。十年了，人会带走一切，但木头会记得手指的形状。林希没有立刻回答。房间里的灯罩上落着一层尘，尘粒在灯光里像小小的浮云——缓慢，无法回头。

白老头转身，从柜台下摸出一本厚厚的账册，封面裂开，糊得像饱经风霜的脸。他把账册摊开，翻到最后几页，指节在纸上敲了两下，像是要把什么敲出来。“找这个？”他问，口气里没有笑，也没有怜悯。

林希靠过去，一字一句地读着账册上密密麻麻的名字和日期。每一个名字后面，都有一行小字：寄存——不取；取出——另记。她的视线停在一个名字上，笔迹比旁边的苍劲得多：林南。旁边的注释只有三字，像针扎进纸的声音——墙后哭。

她的手抖了。不是因为害怕，是因为记忆像潮水把她胸口的地方掏空。她抬头看白老头，指尖按着账册。白老头闭了闭眼，像是在算什么账。“那孩子走得早。”他用力挤出这句话，像在挤一块已经干了的肥皂。

“走了多久？”林希问。她不想让声音颤，但有时候声音就是身体里最真诚的地图。

白老头没有直接答。他从柜台后抽出一个小木盒，盒盖有一层脆脆的灰。盖子被掀开，一阵潮湿的味道钻进来，像是从很深的地窖里爬出来的。里面放着一只小布鞋，鞋面已经褪了色，鞋底还粘着一点干泥。鞋尖处有一道针脚，缝得很急促，像是有人匆匆把什么缝合。

林希的心口一紧，像被手指猛地捏住。她伸过去，指尖碰到鞋的皮——温度像过去的声音，沉甸甸的。她把鞋掀到灯下，转过来，发现鞋底里夹着一张纸。那纸边缘发黄，像是长期被时间咬过。

上面只有五个字，笔迹歪歪扭扭，像孩子写的：别告诉她。这五个字像一把锥子，从她胸口插到背后，然后又从背后拔出来，留下一条红线。她的呼吸断了一下，沉得可以听见。

白老头把手放在那只小鞋上，手背上的静脉像老藤。一瞬，他的眼里有光，但很快被烟雾遮住。他说：“你妈来过，记账的时候她手抖，把名字写进了账。那夜过后，阁后就有哭声。有人来问，我就说墙风响。”

林希抽出纸，指尖发白。她忽然记起小时候躲在被子里的那个夜晚，墙那边传来的像是一个小孩在数数的声音，断断续续，直到门被重重关上。她从没敢问，没人说。只有这只旧鞋，像是把答案埋在了潮气里。

白老头看她，眼里有一种近乎残酷的温柔，把话慢慢吐出来：“林小姐，有些事，藏了十年，再说出，就不只是个名字了。”

外面的雨声高了一点，像一只巨大的手在拍着屋顶。林希把纸平摊在灯光下，字在光里跳动。她想起了一个被拔掉了半张脸的照片，想起了她母亲在桌边把手心搓红那晚吐出的一个词——走了。可账册上的那行字还在，冷冷地注视着她。

她缓缓站起，灯光下，影子被拉得长长的。白老头也站了，手仍搭在柜台上，像是怕一松手什么就会掉落。林希把小鞋放回盒子，声音干净而直接。

“告诉我墙后是谁。”

白老头的手指在木盒边缘拨了一下，像拨动了一根久未使用的琴弦。他低下头，声音像磨刀：“墙不是墙。它是个柜子，柜子里有人。你一直以为他走了，可他其实——”

话没完，他的眼睛湿了。林希听见了沉重的空气像玻璃裂开的声音，她知道接下来的每一个字都会把什么打开。外面雨停了，街灯开始把水珠拉长成一条条光的伤痕。

白老头抬头时，脸上的皱纹里藏着一个秘密，他的嘴唇动了，像要说出最后的账本条目，却又吞回去。

“他被关在阁后的墙里。”这一句像铁钉被狠狠敲进木头，声音有力得让灯光跳了一下。林希整个人在那一刻安静到可以听见自己的心跳。她的世界像被人从里往外掏空，剩下的只有那只小鞋和纸上的五个字，像一把翻过的钥匙，露出深处的门缝。

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