雨细到像针，被屋檐一寸一寸打落在檐下的石阶上。檐影把台阶切成黑白棋格，灯笼在风里晃，光也跟着碎。六皇子站在门槛，衣角湿了一小截，雨珠顺着袖头滑落，他把袖子卷了回去，动作干净利落，没有多余的犹豫。

屋里有两个侍从，灯下的影子拉得长。矮个的林哨先跨上一步，手里拽着一把湿刀，呼吸粗短，像被冻住的河流。"老六，你终于回来了，半夜跑来做什么？别告诉我又去那些荒丘撒野。"话里带着省略的指责，带着没来由的愧疚。

六皇子没有马上答话。他站得像一根笔，背贴着暗红的屏风，屏风上刀痕还没擦净。半晌，他把手伸向怀里，指尖碰到了那个小匣子。匣子旧，边角开裂，像被人反复翻看的心事。灯光在木纹上爬，他的指节白了一瞬。

"给我。"他的话平静，像割过蜡烛后的余温。语言里没有命令的锋利，只有收回和决定的重量。林哨的肩膀松了一下，像放下了某样压抑。

对面的学士文徽抿着嘴，语速慢，每个字都像经过筛子。"殿下，这里不宜久留，外面有巡逻，我已回报过——"话被他硬生生按住，剩下的词在喉间沉甸甸。

六皇子把匣子放在灯前，拇指轻轻一按，骨节与骨节碰撞。盖子开了，里面不是金银，而是一条微小的绣带，红得像半截燃着的线。绣带上还有一撮被压扁的发丝，黑得像夜里没来得及惊醒的虫子。屋里忽然安静，雨声像被人按了静音键。

林哨先反应过来，声音里有怔忡："那是——小阿兰的绣带？"他说话时嘴里带着家乡味，字不整齐，却一针见血。文徽的手在袖中颤动，像有人猛然把经卷扯开了。

六皇子没有低头看。他把绣带捏在指尖，光透过缝隙把那撮发丝照得有光泽。他让指尖更用力了一些，绣带被他掐出一道浅浅的折痕。那动作干得像剪纸，整个人的温度往下一滑。终于，他把绣带放到鼻端，闻了一口。不是花香，也不是人的清香，是一种发霉的陈味，夹着铁锈。

他把绣带递回去，声音换了个调，短促却像刻刀："谁把她带走的？"话像砸在屋梁上，震得灰尘往下掉。林哨的拳头握紧，指节发白，回答像被搅过的水："是......是靠近宫墙的那伙人，夜里多得很，殿下，咱们也找过，遍地是脚印。"他说完，声音崩了，像一根弦断了。

六皇子笑了一下，那笑不温，也不冷，像冬天里突然冒出的一口青烟。他把绣带塞回匣子，手指抹过那撮发丝的尽头，像碰到了过去。屋里灯火被风吹得一跳一跳，他的背影在屏风上被拉长又切短。

他抬头，目光穿过两个男人，看向房门外。雨把石阶洗成镜，他的影子在水面里碎成好几个人。门外有人轻轻一跺，像是要把心里的话踩稳似的。随后，一个女声，细得象针，却带着不该有的沉稳，从门外的暗处探进来："六郎。"三个字无前无后，像一根冰针扎在胸口。

屋里的灯一时像被吹息，微微摇晃。六皇子听见了胸口里某根弦的断裂声。林哨的刀落地，声音清脆。文徽的书卷开了，却没有字跃出。他慢了一拍，几乎是喉头挤出来的一句："谁在外面？"

门被推开一条缝，灯光斜进来，照在那人的侧脸和一条熟悉的绣带上。绣带在衣襟上颤动，像回应屋里那条被掐过的红线。那张脸没有惊慌，甚至没有胡乱解释。她的眼角还沾着雨，眸子里有一种人不该知道的坚决。

她站定，离灯只有一步的距离，声音像锋利的玻璃："六郎，你欠我的，不只是一个答案。"

六皇子向前走了一步，脚下的雨水贴着他的靴子叽咕。屋内的空气猛地收紧，他把手伸向腰侧，手指刚触到冷沉的刀柄，风带着她话里的重量从门缝里灌进来。雨停了一瞬，像按了暂停键，世界只剩下两个呼吸的距离。

他没有先说话，只是把匣子合上，指甲沿着木盖划出一道细响。那声音像最后一张旧票被撕下，干脆而不可逆。

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