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雨从霓虹缝里钻进来,砸在门楣上,像有人在反复敲门。老郑面馆的灯色黄得像过期的票子,玻璃上留着刚被擦掉的指纹。周行坐在窗边,手里攥着一次性纸杯,杯沿被磨出一道白色的浅纹。他不看表,却能听见外面末班公交的制动声,一声紧接一声,像心跳被别人数着。
门被推开,风带进一股油烟和凉薄的威胁。老刘一脚踏地,塑料袋里发出东西撞击的声音。他把袋子一甩到桌上,袋口张开,里头露出几张皱巴巴的传单和一包没拆的速冻饺子。
“行啊,”老刘用夹着痰的嗓子打了招呼,语气短促,像拴在绳上的钉子,“你这是耍哪门子花样?欠账也得有个谱。”
周行抬手,袖口拧出一点凉意。他的声音不急不躁,话落下来像是长度被量过,“我知道欠下多少。也知道要还。别把事儿往外面搬,店里人少,别给他们找事。”他把纸杯顺了个方向,指尖有细微的颤动。
门外又来一个人,脚步更沉,带着种职业性的安静。阿强,一开口就是硬币砸地的响声:“今晚交。要不然,别回老家。”他说话少,用词干净利落,像刀割骨头那样直接。
阿强从口袋里掏出一张照片,像掏出一把刀。他把照片推到周行面前,照片被油渍打了光——一个小男孩坐在床边,头发乱,笑得不稳。背面用蓝色水笔写着两个字:浩浩。下面还有一行更小的字:“爸爸,别回避了。”
那几个字像冰屑,叮当落进周行胸里。他的呼吸瞬间挤成几段,像被谁勒住了皮带。手里的纸杯被捏出一个浅坑,纸壁皱成了折线。他抬眼,那笑脸在闪闪的灯光下让人疼。
周行伸进外套,摸出一枚磨得发亮的尼龙圈——儿子的医院手环,已被他折了好几道。他的手背开始冒汗,皮肤像被风刮薄了。声音低得像从井里拉出来,“这是我儿子。是我弄丢的。我……”话到嘴边又回收,像退潮。
老刘笑,笑声里全是肝火和算计:“你说你一晚上能弄出多少钱?别演戏了,行,别演了。”阿强的笑没有声,像刀背摩擦。
窗外的雨声压低,像有人在写遗嘱。有人把照片翻过来,背后那行小字却像被揉碎,字迹微微有斑斑的泪痕。周行忽然站起来,椅子撞到地的声音短促,硬生生把店里的空气撕了一条口子。他把手环摔到桌上,指节白得像折断的根。
“给我一夜。”他说,话里没有恳求,也没有恐惧,像在算一笔简单的欠账,“给我一夜,我去拿回我该拿的东西。”他不说去哪,不说怎么去。话落后,他回头看了一眼那张照片,眼里装的是一个他多年没敢碰的名字。
阿强沉默了一会儿,像掂量一把刀柄的重量。然后他笑了一声,极轻,像刮开了纸上的薄膜:“一夜。”他抻开嘴角,笑里有个条件,像提前打开的盒子。
周行推开门,城市把冷水泼在他肩上。雨把霓虹揉成一张张破碎的面孔,他伸手摸了摸手环,指尖触到一个刻在内侧的数字和一个日期。周行抬头,街灯下,有个女人撑着伞,站在马路对面,伞下的脸在水汽里模糊。她突然张开口,声音穿过雨:“周行——别回避了。”
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