雨还在。街灯像被浸透了的旧纸，光软得贴着地面。她把伞收了半截，湿水顺着伞骨落在门阶，啪嗒一声，一下又一下。门缝里窜出一股冷气，夹着陈年的烟和樟脑。她站着，手指在伞柄上绕了又绕，指尖有细小的颤动，她把颤动当成勇气的替代品。

门开得吱呀，老付的脸先出现，鼻梁上挂着雨珠，眉眼里带着不耐烦，也带着一丝被时间削薄的爱怜。他没打招呼，伸手把门一抠："回来了？快进来，别淋坏了。你爸走得不冤——可人走了，屋还在。"话短，像被磨过，口音硬，像石头碰到铁。

屋里比外面更静。墙上的掛钟咯嗒慢了半拍，茶几上的玻璃杯里还有一圈薄薄的茶渍，像时间的一道边。她脱下湿鞋，脚掌贴着地板的冷，往前一步，地板应了一声，像是记起什么旧事。

窗外那棵梨树折了一根。树枝躺在院子石板上，叶子还在滴水，树皮裂出浅浅的纹路，像很久很久以前的伤口。她走到窗边，手指轻轻按在玻璃上，玻璃回了一下她的脸色：薄，苍白，和雨水混在一起。

她进了父亲的房间，抽屉里放着一本簿子和一个小木盒。她摸盒子的时候，手指碰到一层熟悉的油渍，像是父亲常年用手摸腻的地方。她用指节敲了敲，声音被房间吞了。

老付在门口站着，吞了口口水，像在衡量该不该说什么："你爸总把那盒搁抽屉里，说是给你留着。你要是不来，他就要扔了。今儿一走，我就把它拎出来了。"他的词短而清，像打谷时的拍板声。

她翻开盒子。里面是两样东西：一颗小小的乳牙，包在黄旧的手帕里；和一张折得生硬的纸，纸边有暗褐色的斑。她先看到牙，像被岁月打磨成一个模样的石头；再看到字，字是熟悉又陌生的笔迹，横竖都带着急促。

字很短。句子更短。那是他的字，稚嫩又被生活磨掉几分稚气："姐，你走那天，我把树枝折了。不是树，不是梨。我也折了自己。放在盒里，别让你看到恶心。——卓"末句的横划被压得深，像是写的时候手心在发力。

她的手抽了一下，纸在指缝里微微抖动，湿气从纸上一点一点渗出。她把那颗小牙捧起来，布的线头蹭着指肚，像谁在指尖上来回拖过一根疼。房间的钟又咯嗒了一下，像有人在敲一个门板，声音不响，却把所有空气都敲稀了。

老付的声音从门口挤进来，仍旧粗短："你知道吗？他常把树枝摆在窗台，像等你回来。有时候一摆就是几天。"他没有说“他死了”，只把事实放下，又像把刀放在桌上，刀很亮，亮得让人眯眼。

她把纸和牙再次放回盒子，盒子像没了重量，突然很轻。窗外雨刷在屋檐上滴成行，滴声短促。她走出去，雨打在肩上刺一阵冷，石板上的那根折枝，触到她掌心是凉的，带着树汁的涩。她蹲下，把枝枯的断口对准树身，指尖凑到那处旧伤，像在找一处缝合处。

手指碰到树皮，感觉像碰到一块结痂的皮。断口里有黑色的干痂，她的指尖被那一圈黏了一点，带着和信纸上同样的颜色。她猛地想要把枝接回去，像接回一件掉落的衣角。但枝是死的。她知道——也知道知道却还是想抵抗那种事实。

她坐在石阶上，雨把肩头浇成两块深色，盒子放在膝上，像一个需要抱紧的物件。夜色里，院里的人影被灯拉长又压扁。她摸着那张纸，喃喃念出三个字："我也折了自己。"话一出，像一块冰掉进了早春的水池，水面炸开无数小声响，声响里藏着一条无法回去的路。

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