诊室的灯黄得像旧账单，荧光管一端偶尔跳动，发出轻微的颤音。桌上消毒酒精的瓶盖被拧开又拧紧，留下一圈干了的指印。林唯的手在铁盒上来回摆弄针柄，动作像做早操——节律分明，毫无多余。

他不说话。只有指尖刮开金属的细响，落在墙上的钟声里。墙角的一盆薄叶植物叶边卷着灰，像是被等候风吹干了的气息。

门被推开，鞋跟在门槛上划出两声，有烟味，晚饭的酱香，还有一种不耐烦。高晨走进来，外套的领口还挂着雨滴，声音像是扔进铁罐的石头——直接，带棱。

“你还在开夜门。”他把手套挟在手里，声音低且粗糙，像在搬运旧木箱。不是问候。

林唯把针盖装回盒里，动作不快也不慢，目光没离开那一排整齐的针：“有人等我。”语气平稳，像陈列说明。

高晨环视了一圈，嘴角抽了抽。他不屑地笑了一下，笑里含着太多没地方放的怒意：“小唐的事，你该给个交代。”这句话里有指控，也有预设的结论。

手在灯下比划了一下，林唯放下针盒，指节泛白：“我会写在记录上。”他说得不多，每个字像钉子，敲在空气里。

高晨靠在门框上，肩膀一抖，声音忽然低了几分，像按下了遥控器：“你知道那孩子在死之前说了什么吗？他说，他害怕黑。”话落，他把帽子一掀，露出额头上的细汗。

林唯挺直背脊，眼皮一动不动：“那晚他没看到黑，是我让他看见了别的东西。”针器的影子在他手背上摇晃。他不去解释，像把一件东西放在桌上——无需包装。

高晨的笑收了起来，换成了呼出的冷笑：“你把针留在了他胸口。你知道你做了什么名字吗？”每个字都像在翻旧账，声音有了尖锐的折线。

林唯的指尖在桌面上画了一个极轻的圈，指甲磨过粗糙的漆皮，留下一条细白：“知道。”他的声音仍旧平。桌上，针盒的铰链发出一声轻响，像是门被轻关。

当高晨把一本日志本摔到桌上，翻开那页，字迹像被夜色压扁。最后一行写着：陈小唐——00:32——针未拔。高晨的手指在那一行停了三秒，像按住了腹中的呐喊。

林唯没有说话，他站到窗边，窗外的霓虹在雨中化了边，拉出无数短暂的直线。他的声音从背后薄薄地传来：“我把针留了三分钟。”没有辩解，也没有悔意。只是陈述，像是把时间列为证据。

高晨抽出一支笔，颤着写着什么，字歪歪扭扭，像被匆忙塞进罅隙的东西：“为什么？”他问，像一个人问命运为什么偏爱残忍的游戏。

林唯转过身，脸上的皮肤薄得像纸，瞳孔里没有炽烈，只有冷静的计数：“他问了我一个问题，我就给了答案。”他说这句话时，手伸进了衣服口袋，摸出一个小玻璃杯，杯里插着一支针。针柄上还挂着干了的红。

高晨的呼吸在胸腔里拉长，他的手臂抖了下，像是被人拉了一下弦：“你——”他找不到合适的词，像一把刀被折在握把里。

林唯把杯子推到灯下，灯光把针身拉成一条细线，红色在金属上晕开一小圈。他没有逃避这视线：“他以为自己会醒。”他的声音没有温度，像一只计算过重量的秤。桌面上的针影和血点相互重叠。

高晨的掌心攥紧，指节发白。他抬眼看向林唯——那一刻，他像是被眼神认出了旧日的账号密码，一切过往清单被点亮。他的声音低得像埋在土里的碎石：“你留的不是针，是一个名字。”

林唯伸手，轻轻把针从杯底抽出，针尖在灯光下反光成一线。他没有把针递过去。也没有收回。指尖贴着金属的那一瞬，血珠沿指缝冒出来，慢慢滚落，敲在桌上，发出细小但清晰的响声。

高晨听见了这声响，像是被什么东西撞在胸口，喘不过气来。针尖闪着冷光，血滴停在桌面，像一枚被计时的信物。林唯的眼睛没有挪开：“你要的是事实。我给你事实。”他放下那句无情的陈述，像放下一把刀。

门口的雨还在下，灯管突然彻底跳了一下，屋子里陷入短暂的黑暗。像是被抽走了所有呼吸。等灯回来的时候，针在桌面上，血已经慢慢在木纹里蔓开，像字迹被吸进去。

高晨伸出手，手指触到那一圈暗红，僵住了。他没有动笔记录什么，只是看着针尖，视线里多了不该有的迟疑。他咽了一口湿润的声音：“那小孩的母亲会来找你。她要听解释。”

林唯把头靠在椅背，眼神像放映机停在最后一帧：冷却的光，针，和那行字。他合上了眼，短短一秒，像是在去温习一处不愿回想的路线。然后他抬起头，声音很轻很近：“她听到的，会比你的记录更重。”

高晨站着，像个被逼到墙角的算命师，嘴里喃喃：“我可以把你带走。”

林唯把针尖朝上放在掌心，血顺着指缝渗下来，像在给某个名字做注解。他没有回答，只是让灯光把针影拉得很长。窗外的雨把霓虹打成了一道道短促的音符，门外的世界在敲门。

最后一声，是玻璃杯被推到桌沿的细响。杯沿碰撞的瞬间，像一把锥子刺进了某人的记忆，留下一道不能被擦去的疼。

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