暮色在河面上慢慢扣上扣子，最后一缕光像生锈的铜片，被船尾磨响。月亮攥着寒气，低得像要从桅杆上剥下一圈霜来。码头只剩下呼吸和绷紧的绳子在响。

安芷站在栏杆边，手套破了一个指缝，冷风从那儿钻进来。她的手指按着那道缝，动作不大，但指甲压到肉里，疼。她看着水，像在等什么，也像在避。

有人从黑里走出来，步子沉，声音带着盐和酒。庄大无名的嗓门粗糙：“回来了是吧？又像那年——”他用布掌擦了擦口角，话丢在半路就变了味。

“三年了，”沈铮说，清清的口气像把刷子，把话上的尘拂掉再放下。他的语速慢，每个字都像量过重。“信是该给的，信也该收。”

安芷没有应。她把铁盒从怀里摸出来，铁盖上结了盐渍。手一抖，盖子边缘蹭出一声小响，像是启动了别的记忆。

庄大蹲下，鼻子靠近盒子闻了一下，咧牙：“好家伙，还装得下么？”他的话粗，但眼神快。他伸出手，指尖磨了又放回去，像怕弄坏了什么。

安芷终于打开了盒子。盒里有一个布娃娃，脸被冻得发灰，一只眼掉了，线头像血丝似的暴出来；下面还有一缕头发，浅浅的，像冬天里残留的麦秆。最下面，有一张折旧的纸，纸上只写了两字：别等。

“别等。”三个人都没有笑。风把纸翻了一页，又把它摊平。安芷的指关节发白，她把那张纸捏在掌心，好像捏着一片薄冰，下面是她的名字，下面是他们的往事。

沈铮的声音突然变得更慢：“信我送过三次，第四次他们说—”他吞了一下话，“他们说你已不在这条街。”他的语气没有责备，只有一股测算过的失衡。

庄大咕哝了句，“谁说的？官府？还是你们学士的证词？”他的手指猛地敲在木桌上，那敲击刺破了夜的平静。安芷的肺里像被人往里塞了砂。

她抬头看河。河面上月光被风擦成碎银。安芷把娃娃抱在胸前，布料摩擦出干硬的声响。她低声说：“我听见了，别等，是他写的。”话像薄纸，被风带走半截。

庄大哼了一声，伸手想把娃娃拿去撕看清楚。娃娃落地，布面开了个口子，露出里面一个小小的、没有眼的瓷球。那瓷球在月光下一闪，脆响像玻璃被人踩破。

声音像枪。安芷的身体猛地僵住。她扶着栏杆，手指上有暖和的血。她扯下一片破布，按在那处。血慢慢展开，像一个新的地图。

沈铮走近，声音又细又冷：“他走得干净。他把你写的名字从戒指里刮掉了。”这句话像刀口朝外的句点，落在安芷肩上，凉得让汗毛竖起。

安芷笑了，很轻，几乎不成声，笑声里有东西碎裂。她把那张写着“别等”的纸叠好，放回铁盒，手稳得可怕。然后她把娃娃扔向河心，娃娃在空中翻了个身，露出里面瓷白的裂缝。

河面接住了它。水没音了，像一只手合上了窗。月光在水里裂开两道影子。第一道有肩膀。第二道，没有。安芷看着那两道影子，眼里有火，但火光被冷冻在薄冰上。

她伸出手，指尖刚触到冰凉的水面。有人在码头远处喊她的名字，声音扯破了暮色，却又被河吞进去。安芷没有回头。她把手收回，指尖带着湿。她把铁盒塞回怀里，像把一颗心放回衣襟。

月亮低垂，像一只圆盘被人扣在天边。安芷转身，步子沉，背影被月光拉长，脚步在木板上留下两行深深的痕迹。她走了，带着那句被折叠的告别，而码头上只剩下裂开的娃娃眼，在水底慢慢张合。

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