天还没有亮，深池像一张合拢的眼皮，黑里藏着光。岸边的芦苇把自己的叶子贴得更紧，风从水面过，带进一股粘腻的湿。有人把脚掌放在湿泥上，泥发出轻微的呻吟。林浅把手伸进口袋，摸到一枚冷硬的铜钱，那是他昨夜梦里抓着的东西。手在抖，但他把抖动收进袖口里，像收起一把刀。

老张一脚踏上木船，脚跟有一道老茧裂开血丝。他不看人，直接把桨往水里一插，声音粗，像磨着砂纸。“快，把灯点上。”他吩咐，像吩咐一头倔牲口。话简短，带着村口那种糙而沉的腔调，像砍柴的声音。

老师余文站在岸边，眼镜背后的目光整齐清冷。他把围巾往上拉了一下，语速慢，字字算账：“证据要原样保存，任何破坏都会让午夜福利视频失去追索的基础。”言辞不像安慰，更像在做一场公事。每个词都被擦净抹平。

船摇进了池心，水面像薄纸，被桨尖划出一道又一道灰白的音。林浅低着头，看见自己的呼吸在灯光里开成小花。他想起那年夏天，梅子把头发扒拉成两个小团子，笑得像被风吹到了脸上。那笑声埋在水下，像被人用手按住。

“别指望有什么大动静。”老张的声音又来了，带着半分咒骂。然后他把网投下去，网在水里沉下去，像一个黑色的心脏。白雾沿着缝隙爬上来，缠在每个人的衣领上。每一次网被拉起，白色的水珠像子弹弹开。什么都没有。然后再投，一次又一次。时间像刮刀，把人刻薄成条。

岸上的人越来越多，窃窃私语里有怨，有怕。一个小孩趴在栏杆上，眼睛圆而湿。他的声音像折断的树枝：“妈说不要靠近。”他看到池里起了泡，泡一个接一个，像嘴唇的呼吸。

第三次网上来时，老张的手指被水里的东西划破，鲜血在光里跳了一下。他没有发声，指甲里黑了。他把手放到嘴边，简单地用袖子擦了擦，嘴里骂了句低语。然后他把那东西放到船舱的木板上，木板吱呀像被惊动的兽。

林浅一伸手，摸到那东西。它是个小铁盒，边缘生了锈，像被时间啃过。盒盖还扣着，水把盒面磨得发亮。林浅的指尖没力气。余文的手指在他后脖颈上僵了一下，像发现了什么不该发现的行列。

“慢。”余文说。每个字都压低，像在对一个囚犯做宣判。他的语气里藏着科学的冷，带着一种把一切情绪削成尺子的耐心。老张用粗布把盒子包了又包，动作像封坟。

他们把铁盒放在破旧的灯下。灯光里，盒盖一圈一圈地反了光，像鱼鳞。林浅伸出指甲，带着呼吸去扣住那卡扣。指甲抠进锈里，发出细碎的声。那一刻，岸上的谈话都静了，像被水吸走了气息。

盒子啪的一声开了。里面除了湿纸，还有一只小小的发夹，发夹的红色已经褪得像干过的血。纸被水揉成软肉的颜色，林浅把它摊开，字迹在水渍里抖动。字是孩子的笔迹，歪歪扭扭：林阿姨——

林浅的手僵住了。空气像被针戳了一下。余文的嘴唇微微动了，他本能地想说：那不可能。但声音在喉头被打住，化成了更小的声音。老张的眼里翻出一点白来，嘴里磨出三个字：“谁？”他的声线里有个裂口，裂得响。

纸的下半行被水侵蚀，只剩一句，字迹清晰得刺人：你把她送下去了。字像刀。所有人的气息同时被抽光。有人喘出了声，像是想把自己从噩梦里拔出来，却又被噩梦的手指抓住了。

林浅靠在船边，手里还攥着那枚发夹，指节发白。他看远处，深池的水面恢复了平静，却比刚才更黑了。灯光在水里抖，像被什么东西推着。岸上的人开始互相对视，眼中闪着不安、疑惑、愤怒、恐惧，交叉成一种难以呼吸的密度。

老张突然笑了，笑声干燥，像老屋的门轴。他的笑不是笑话。他把头往前探，近得可以看到他眼里的红血丝，然后他吐出一句话，像毒草的根：“那纸上写的名字，你们都知道。”

林浅突然觉得有种东西在胸腔里收缩，好像被人用绳子勒紧。他把发夹的背面贴到嘴边，听到自己口齿间有铁的味道。他想说什么，想喊什么，嘴却像被浆糊堵住。池水在黑里翻了一下，像什么东西刚刚转了身。岸上的灯光里，湿纸上的字像被放大，渐渐能看清最后一个字：我。

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