雨在屋檐上敲出不规则的节拍，像有人在耐心地等答案。林浅抬手挡在眼前，指尖带着楼板的冷，灯油的味道在房里盘旋，夹着一点旧布和婴儿粉的甜腻。屏风外有影子晃动，鞋跟压着木头发出小碎响，像是要把安静切成两半。

她坐起来，床单缝边粗糙。背后的褥子还留着温度，但不是自己的。手沿着被窝摸索，碰到一个小小的布包，里面有一只折旧的布鞋，鞋尖处缝着细白的线。布鞋里塞着一张纸条，字不工整，只有三个字——浅浅。她的心，不知道为什么，突然沉了下去。

门被推开了。重的脚步先走进来，是男人。声音像石头滚落：“醒了？”短。没有表情的好像已经习惯把话砍断。跟着进来的是另一个人，声音像水流，缓慢、细密，每个音都匀着落：“夫人可曾安好？昨夜风雨，不知可有怠慢之处。”

林浅吸了口气，声音先从喉间挤出来，像是把睡意揉碎：“你们...这是谁的屋？”她低着头，看到自己手背上有一道浅浅的刀痕，干了，像灰土一样贴着皮肤。刀痕的方向不对——她记得昨晚是在宿舍里，没打架，没遭人刁难。记忆断了一个地方，像被剪刀剪去的一段胶片。

粗声男人踏到床沿，手指敲了敲木头，“她是你了。”字短得像命令。水声男人弯腰，眼里没有怜惜也无热度，把一盏茶推到床头：“照例，早朝的名单已备，她的名已在上头。”他的话像念稿，连缝带线，试图把身份钉住。

林浅盯着茶杯，茶面映出不大不小的自己。她低斜着头，唇角颤了一下，侧脸被灯光拉长，像被镌刻。她看见杯沿有一道细小的印记，一抹淡红，像是口红也像是血——她分不清。那一瞬，屋里的空气厚得能咬出声来。

“浅浅。”她试探地念出纸条上的名字，生硬得像生人念乡音。男人听见，右手不自觉攥紧了拳，关节发白，声线粗了：“别装糊涂。她有孩子。你是那孩子的母。”他的话没有哀伤，只有算账的冷。

那句话像锤子敲在她胸口，之后是空空荡荡的回音。林浅猛地弹起，想抓住什么——记忆、名字、自己的边界。手指碰到枕头，枕头里有一小撮发，细软，像新剃的婴儿头发。她把它摊在掌心，细毛贴着皮肤，温度已凉。她从来没有丢过孩子，但那根发让她听见自己的心跳像被手指按住，喘不过气来。

门外，远处有东西落地，轻得像纸；随之传来一声短促而高的哭声，干涩，直接穿进胸腔。屋里的人齐刷刷地看向门缝，眼神迅速收拢，像圈套合拢。粗声男人的喉结上下动了一下，他的手伸向床头，动作决绝：“起来，做你的戏。”他把声音压到极低，像在说一件必须完成的差事。

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