河面像一片翻了底的墨，风把废纸和几根黄草吹到码头的石阶上。厉元朗站在灯影边，手里拈着一支早已发软的烟。烟不点，他也不动。夜像一只等着咬人的兽，呼吸里是咸味和油脂的腥。

“干嘛站着发呆？把人吓着。”一个粗哑的声音从暗处伸出来，带着港口特有的咸腔。男人拄着长桩，手心黑得像能搓出煤来。

厉元朗合上烟，动作轻得像是在放回一则旧账。他的声音低而平，“把仓里那箱拿出来。”

粗人哼了一声，抬动箱子。木箱咯吱，里面有潮气和旧纸的味道。箱盖一掀，一页页折得生硬的账单，然后是一卷细小的丝布，边角缝着针脚——是儿童的手工，针迹斜扭，不像熟练的手。

他伸手去拿，手指先碰到一张褪色的纸。纸上是笔迹，笔墨像被水揉过，字仍然倔强地站着：‘给元朗留着——’下面有个印章，印泥发黑，边缘有晕开的一点，看清楚时，厉元朗的手竟然抖了一下。

“印章？”粗人凑近，眼里带着好奇，也带着一丝不信任，“你还留着官印玩把戏？”

厉元朗没有立刻回答。他的目光在那章印上停住很久，指尖贴着字缝，像是想从纸里刨出声音来。灯光把他脸的一半拉成了另一个人。

纸下还有一张小纸片，折成很小的四方，像是为了藏住羞耻或者秘密。厉元朗的指甲沿着折痕划开，呼吸一点点缩短。纸片展开，是一幅孩子画的粗糙房子，下方几个字母——“阿朗”。字写得歪，最后一个“朗”旁边有一道深浅不一的痕，像是被什么东西划过。

粗人收声，下一秒又咧开嘴，“这娃儿还会写名，谁家孩子？”他说着，嗓门里带了点揶揄，却又怕动了什么不该碰的东西。

厉元朗的嘴唇像被针轻刺，他缓缓把那叠账单抽出，整齐地摊开。账单底下，夹着一张更薄的纸——那是一份转让书，字是他自己的字，他的笔跡没有任何华丽，平实得让人更难受。转让书上写着日期，和一行小小的备注：‘换取离港名额一份’。

纸上的墨已经开裂，但字还真切。厉元朗像被刀割开了皮，骨头里出现一个空洞。他记得那年晚上，灯下有人把一枚印章往他手里推，他记得当时有人把话说得柔软，“为你，也为孩子，换个远路。”他记得自己怎么没有说话，手怎么稳稳把章盖下。

粗人的笑声碎了一地，“你这不是自己签的？”

厉元朗闭上眼睛，亮处的世界像被刮去一层漆。他伸手去摸自己指节上的老茧，心口却空落落的。有人在背后推了他一下，风吹起箱沿的一页，翻出一张照片，照片里是两个孩子，一个抱着风筝，另一个抬头笑得像春天。照片的背面，压着一小撮头发，像是被人匆匆剪下再包好。

他认得那笑，像是自己的断面。他认不得那头发是否属于他所有的未来。

这时，有人在更远处叫了一声名字，声音平静却有重量：“阿朗。”极短，一个字，像把锤子敲在心上。

厉元朗的手猛地收紧，把照片和纸片塞回箱底，手掌发白。他的呼吸回到胸腔，却觉每一次都沉重得像要把骨头压碎。他把箱盖合上，声音贴着齿缝，“把那箱扛上去。”

粗人一愣，接着照办，但他的手停在门槛处，回头看了一眼那个他刚听到的名字。厉元朗站在灯下，像一棵树被剥去了年轮。夜风刮过，带来河上的凉和远处人家的炊烟。

他举步向外，脚步沉稳而迟缓。那声“阿朗”又断又远，像是从很深的井里扔上来的石子，落在胸口，回响不去。离开灯影的瞬间，他把袖子挽得更紧，手指压在空空的口袋上——那里本该有一个人的温度。

他走出码头，背影被灯光削成了两个，前方的路像被刀切过，清晰而无情。身后，箱子被拖上木车，轮子吱呀，像在数着欠账的年代。

他没有回头。身后有人低声说：“若是想真刀真枪的还账，明天黄昏桥下。”

厉元朗的步子停了一个瞬间，像被什么东西抽住，但他没有回头。风把一个纸屑吹到他脚边，上面是小孩子那歪歪扭扭的“阿朗”。他弯腰把纸屑拾起，指尖触到隔夜的泥土，余温残留。他把纸摺好，卡进自己最深的衣襟。

他转身，向桥那头走去，脚步在石板上敲出节拍。暮色里，他像个欠债的人，走向一场可能还不掉的清算。

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