夜湿了，码头的木板发出低沉的叹息。海棠把衣襟拉高，指尖还残留着潮水的冷。风从缝里拧进来，带着盐和旧香的味道，像是把记忆揉碎再塞回鼻子里。她的脚步很轻，鞋跟在潮气里吞了声响，只有袖口上的一小块布擦过木棉，留下一道黑影。

灯不过两盏，晃得像呼吸。海棠停住，靠着一堆箱子，手指在箱角划出淡白的线。嘴角没动，但下巴紧绷——她在数着心跳，像数破布边上的结。箱子缝里有灰尘，风把灰尘吹成短促的小道，落在她的掌心。

“这点小活儿，哪值这点胆子。”岸上有人粗哼一声，脚步像锤子。声音短促，像要把字砸扁：粗人——陈头。陈头走路不用眼神，只凭鼻子和耳朵说话。他到箱边，一掌拍了拍，木屑往上飞。他说话的时候，像扯线的麻绳，直白而冷：“谁藏了，给爷出来，别把老子当傻子瞎忙活。”

“别嚷。”另一个声音从暗处出来，慢而薄，像杯子里凉掉的茶。老人——简先生，拄着细杆，眼镜后是两片油亮的白：他的话总把句子拉得长：“陈头，人呐，总有些东西留着不是为你清算。你听见过名字的重量吗？若风把它刮走，连影子都会皱起。”他平静，像在讲课，语速里藏着磨刀的耐心。

海棠咬住下唇，声音几乎要被风吞掉：“简爷，我只要一刻钟。”她的话很短，像扔出的绳圈，要么套住要么落空。简先生答应了，眼镜在灯光里响了两声，像肯定也像警告。

她把手伸进箱子底，指尖触到一个铁盒，冰得像船舷后的夜色。打开的瞬间，一股陈旧的缝纫味和一点药味冲上来，像被压久的信封突然裂开。里面有一把小梳子，梳齿断了两根；有一片压扁的海棠花瓣，边缘焦成暗褐色；还有一张纸，字迹是行云流水，却在两个字上停住，像刀刻：“海棠，若风不带名，便记住这掌纹。”

她抬手，手掌里有一道细长的白茧，像无人修剪的河堤。茧的纹路在灯光下横着闪了一下，像河面上摆动的船桨。记忆猛地倾倒——一只温热的大手按在她掌心，另一只把她推进床被里，低声却断裂般说：“记住，这手，是你的骨血。”心里一阵凉，像被人从里面掏走一块心脏。

脚步忽近，陈头的声音变了，少了粗鄙，多了某种不合时宜的温柔：“海……海棠？你别装不认识我。”他伸出一只手，手背有一道旧疤，疤里有三个并列的白点，像被针戳过。海棠看见那白点，整个人像被一只无形的钩子勾了一下——那三个点，和铁盒里梳子的断齿一样。

风把箱子翻出刺耳的声响。简先生退了一步，声音忽然短促起来：“别动，夜里有账。”陈头靠近，灯把他的影子拉长，像根要穿胸的木桩，他笑得干净而寒：“你娘走那晚，我欠了他一个人情，今儿轮到你还账了。”海棠的手在铁盒边停住，指尖沾着花瓣的脆粉。她想说话，却只剩下一句沉在喉里的问题：那人，还在不在？

陈头的瞳孔里没有灯，只有夜色。声音像抛锚般落下：“他不在了，但名字在。”他的手悠着，要拿过那张纸。海棠知道，若交了这名字，她就会被抛到更远的海里，连回头的岸都看不见。她的手猛地合拢，指甲把花瓣压出一条血丝。血沿着掌心流下，温得像记忆回头时的灯光。

最后，简先生吐出一句话，平静得像判决：“有些人，把你留在岸上，只为让你学会漂。”灯光跳了一下，陈头的笑里生出寒意，海棠看见他的影子越拉越长，像一把正在合上的匕首。风停了，连海浪也像被按住喉咙。她咽下一口咸味，抬起手，掌心的血和纸上的字一起湿了那一行：海棠，你的名字，别再借给别人。陈头的手指触到铁盒边缘，像要揭开一个世界——但他的指尖，停在了她的掌心上。

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