楼道里的灯是黄的，像旧小说里故意留的色。梁添婷的钥匙在掌心打转，指节因为凉而发白。她用肩膀顶开门，门轴发出低沉的抗议声，灰尘被光切成一片一片落下。

屋里比记忆还小。窗帘半掩，午后的光像被抠掉几分，落在旧沙发上，勾出一片旧口香糖似的痕迹。她把手放在沙发扶手上，指头摸到一圈暗淡的印子——那是曾经有人常年倚靠留下的热度。她吸了口气，动作慢到像在拆一个定时器。

阿珍的脚步先到楼下，敲门声之后她一股脑挤进来，像倒盆热水。话多，简单粗暴。阿珍哼着方言，把一堆塑料袋扔到地上，叫声里带着唾沫的边：“你这是想当房东还是要把屋里当博物馆？”她伸手去抓一件旧衬衣，边翻边念着价钱，像是在做生意。

梁添婷没有争辩。她把盒子一件件掀开，动作一如多年练就的仪式：先从上到下，先轻后重。纸张的摩擦声，在空屋里像心跳的回音。她碰到一本发黄的练习本，指尖停住，扉页里有一行潦草的字——“给添婷，别丢了。”笔迹熟悉又陌生，如同在脑子里敲出一个旧伤疤。

门口响起鞋子收步的声音。韩墨站在门框里，外套湿了半边，眼睛被冷光镀得清亮。他的声音不高，像窗外夜里突然静下来的机器：“我来取些东西。”短句，准点，像一封简短的通知。

阿珍转身就要开骂，话到嘴边又被一句话堵住：“他是谁？”她的声音里突然显出一丝小心。梁添婷抬起头，指节紧攥，像抓住了最后一根可以支撑的秤杆。韩墨把手里的信封放到桌上，动作稳得像在做手术。

信封里只有一张照片和一条医院腕带。照片是近景：一个男孩侧睡，鼻梁上有小小的光斑，眼睛闭得很稳，眉眼像极了她。腕带上的字被暴露在那一行机器打印的黑点里——母亲：梁添婷；出生日期，是她记忆里从未存在过的那一天。屋子里的空气像被抽走了一半。

韩墨的声音更低：“他在别人家长大。他叫小南。我保留了这张照片，怕你以后想看。”句子很短，像是在交代账目。他的指尖颤了一下，那短暂的颤动把整个房间的紧绷拉成了裂缝。梁添婷就站在那里，像被定格的胶片，手里的照片渐渐被凉意侵蚀。

她的视线落在腕带上的字。母亲两个字像一把刀，慢慢切进她的舌根。时间在那一刻并不平滑，它劈开记忆，露出缝隙里堆积的灰：那年她以为自己做了一个决定，而真正的决定却从未告诉过她。从照片里走出来的不是童年，而是一个被偷走的名字。

阿珍突然笑了，笑得歪而没有温度：“你若早回来几天，别说这玩意儿，门板都能换色。”笑声像针，扎在她心里。梁添婷合上眼，眼角跑出湿润，却不是热的，也不是冷的。她把照片重新塞回信封，手指压在那块薄纸上，像按着一个保险丝。她抬头，声音出乎所有人的预料，平静而决绝：“告诉他，我要见小南。”

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