雨停了又下，像有人在楼道里放了长长的呼吸。窗台上的茶杯半晌不见热气，指节靠着瓷边，凉意从指缝爬进来。她站在灶台前，手指在锅盖上来回敲了几下，像是在给自己计时。灯光瘦，厨房的墙皮因湿气起了蜂窝，某处还粘着一片小小的童画——一个太阳，旁边歪歪扭扭写着“妈妈”。她的眼皮抖了抖，手却不曾伸去抹去那幅画。

敲门声匆匆，像敲在刚愈合的旧伤上。门缝下滑进一股冷风，摊开在地上的通知单被风角儿掀了半页。门外是石叔，肩膀宽，嗓音粗，像从煤炭里剥出来的。他把通知单甩到她脚边，脚跟还踩着雨水：“还等什么？今天就得走人，房东说了。”话简短，像铁钉。

她弯腰捡起那张纸，纸上字迹抑扬顿挫，是两行短短的字。她没有看石叔的眼睛，只把纸揉了揉，像在揉一块生面。“我有几天。”她的声音慢，像是掰着句子；每个词都被细细称量过，像砝码。

石叔踢了踢门槛，嘴里冒出一串粗口，但话到嘴边又吞了回去，他伸手搭在门框上，那手掌的脉络像老街的石板，硬而突。他的眼神里有耐心也有厌倦：“别整那些花样了，房租没交，水电也欠着，你这是耍赖。”

她把屋子转了一圈，仿佛要把每一件东西的呼吸都记住。衣柜里，一叠叠洗得发软的衬衫叠成坡；床边的塑料箱里塞着旧发票、几张照片、还有一只断了绳的红色布娃娃。她把娃娃抓在手里，指腹在布料上磨过去，像抚摸过去的某个人。声音又低了：“我不是要耍赖，石叔。只是——我要点时间。”

石叔踹了踹鞋底，脚边的水花溅到墙上，画里的太阳被染成淡色。他看着她，眼里有种不耐烦化成的温柔：“时间？时间能当饭吃？”语气里有老式的责怪，像放鞭炮时的爆裂声。

她回头去开抽屉，手伸进去的时候指尖碰到一角硬纸。抽出来是一套复印件，边缘被揉得发皱。第一眼见到那张照片，她的手停了。照片是黑白的，像监控截出来的那种：一个小孩的背影，戴着一顶红帽子，紧紧牵着一个男人的手，时间戳写着“昨夜23:12，三号车站”。

她的呼吸在胸腔里变得粗重，像被人按住了脖子却又不能呼喊。石叔凑过来，只瞧一眼就厌烦地哼出声：“谁给你的？”

她把那张照片攥在手里，指节泛白。照片背面有一句手写的话，字小而急促：她还活着。三号站台。昨夜。看护人姓名：叶小舟。联系方式后面留下的是一个陌生的手机号码。那不是她想象中的字迹，也不是她该记得的名字。她的喉头像被塞进了冰。

记忆像锈迹发出的咔嚓声：十年前的病房走廊，白灯下的脚步声、别人的窃窃私语、还有她在孩子耳边低声说的最后一句话——“你得活下去。”她记得那句词，但她没有记得后来发生的所有事。十年过去，她以为那一切已经被埋进了带土的裂缝里。

石叔看着她的脸，第一次像是读到地形图上的裂痕，他的音调降得很低：“你该不会又打算——”

她没回答。窗外的雨忽然猛然大作，像有人在街上倒咸水。屋里的针线盒被震得颤了两下，落在地上，发出细碎的响声。她把照片塞进胸口的衬衫里，像放进某个隐秘的口袋。

“你疯了？”石叔站直了，眼里有慌张，也有难得的怜悯，他脚步往后退半步，像是要给她留一条后路，却又怕那后路会把他拖下水。

她转身去开门，拳头拽着门把，指节紧到发青。门外的楼道灯晃着，水珠从瓦檐滑落，敲在地上像小小的鼓点。她没有回头看石叔，也没有再多说一句话。她的步子很慢，但每一步都有重量。

门刚掀开一条缝，外面的冷风撕扯进来，她在门缝里停了一下，像听见胸口有东西在响。终于，她的声音从齿缝里挤出两字，极短：“等我回来。”

她把那张黑白照片折成四角，塞进衣服里最深的地方，像把一颗刚刚活过来的心塞进胸腔。雨把她的头发拍扁，雨水顺脖颈流进衣领里，带着泥土和铁锈味。她跨出门的那一刻，门在身后“啪”地关上，像世界在她背后断了一根弦。

楼道里剩下石叔和一室的湿气，石叔把手按在门板上，像是想压住什么东西，但那东西已经沿着她离开的方向扩散开来。他喃喃自语，声音像旧电台里漏出的低频：“叶小舟……这名字，什么时候有的？”

外面的街灯照在积水里，她的影子被拉长，碎成两截。她走得很快，步伐里藏着一种决绝，像要把过去一步步踢开。口袋里那张照片贴着心，冷得像针。她没有回头，但她的嘴角，微微上扬，像是在为自己下了一道早已决定的令。

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