灯管发出低沉的嗡鸣。白光像被拉长的纸，沿着天花板一直伸到看不见的远端。墙面是老式的瓷砖，缝隙里积着灰，像旧日信件的褶皱。梅的手指沿着缝往前走，指尖能摸到冷和细小的颗粒，像是时间在皮肤上撒下的沙。

鞋跟踩出断句似的声响。她不敢回头，却又无法停止听背后被关上的门声如何慢慢变成一条持续的余音。步伐短。灯光短。呼吸也短。

“又来啦？”声音从暗处冒出来——是个男人，裹着一件洗得发白的棉袄，手里拎着一把沾了旧水渍的拖把。老周的口气像旧铁锅，粗糙也直接：“姑娘，别老盯那墙看，墙不会给你答案的。”

梅的唇抿了抿。她没有立刻回答。老周挪了步，拖把拖出一条湿迹，水声在瓷砖缝里嗞开：“你来得太频繁了。有人来找东西，总有动静。不像你想的那样安静。”

靠近墙角的地方，另一个人站着，领子整齐，眼镜边缘的光冷得像玻璃。他要比老周说话慢。每句话有明确的分割，像在做注解。“这条通道对记忆有选择性。”他把耳朵凑近瓷砖，像听古董。“它会留下你不愿意放手的片段，按时间排列，但不按常理。”

梅蹲下，手滑进缝隙里。触到一团纸。纸被压得薄薄的，纸边还有潮。她抽出来，是一只折成的纸船，边角被抠得柔软，像是被小手揉过的面团。

她把船展开。里面是一张小画，线条稚嫩：两个小人，一个头发短短，一个带着长辫。右下角有一个日期，歪歪扭扭，是今天的日期。梅的胸口咯地一声。她记起小时候同样的字迹——不是她的，是她弟弟当年学写的那种笔画。

纸上有一处暗红，像是墨水被浸透，那颜色湿得能闻到铁的味道。她伸出拇指，指尖碰到那一抹，纸的边缘刺破了她的皮。血珠悬着，晃了一下。

老周的眼睛突然有了光，像旧镜子被擦亮，他的声音变得短促：“别带着它走。千万别。”

顾白压低了声音，条理分明地说道：“血液是时间的导体。它会让那一刻的指纹，回到现实里。你要小心。”

梅没有听他们的话。她看着血滴滑到纸上，然后像是被细线牵着，沿着纸的纹理，顺着那稚嫩的字迹流去。血珠越滚越长，最后在那张小画下划出一个字——来。笔画不规整，却无比清晰，像是被某个孩子用力按在纸上。

她的喉咙里像被砸了一下，发出空洞的声音。记忆像镜片裂开，碎片从四散的光里落下：厨房的米汤气，弟弟睡觉时把被子踢到脚边的习惯，他离开那天门外的一只破球鞋。

“你见过这样的事吗？”她勉强问。声音里有裂缝。

老周低下头，像是在数自己的手指：“见过。但从来没见过写着‘来’的。”他的手抖了一下，拖把头在地上留下一道新的痕迹。

顾白拾起纸船的另一角，指尖比梅的还冷。他把纸举到脸前，眼镜后的瞳孔紧缩，又放大，像在计算。“这不是预告，也不是邀请。它是一个坐标。有人把它放在这里，等你来接。”他停了一下，话又落下：“或者，把你带走。”

纸上的血迹开始扩散，像是在瓷砖光滑的表面上蔓延，缓慢而确定。灯光忽然一滞，像呼吸被抓住了。长廊的末端有影子动了一下，不像人，像门口把风吹皱的照片。

梅把指缝合拢，手掌里有热。那一刻，她知道无论怎么走，回头都不能再空着手。她把纸船折回，用力捏成一团，像要把声音收回去，像要把那个字——来——塞进自己的口袋里。

灯光恢复，嗡鸣又一遍。老周退了两步，脚跟在瓷砖上留下两个字，一下又被吸回去。顾白把手伸向梅，指尖碰到纸团时微微颤抖：“别让它自己决定。”

梅没有回答。她站起来，纸团在掌心发出轻微的暖。她走向长廊更深处，脚步是有方向的，像是被什么东西拉着去兑现一个约定。身后，老周和顾白的人影被灯光拉长，跟着她的影子一起挤进那条根本看不到尽头的白光里。

在她跨过下一道门槛的瞬间，纸团里传出一声几乎听不见的笑，像小孩子不经意的窃喜。那笑声像针，深深扎进她胸腔里，停在一处旧伤之上。

她没回头。墙缝里，一行淡淡的字慢慢显现，字迹熟悉得让人痛：等我。

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