雨落在青瓦上，像往事被反复敲打的木槌。书桌上的烛芯弯成了钩，生出一圈黑色的灰渣。林墨的手指在桌面上滑过，指尖带出几丝油墨，被雨声稀释成远处的潮湿味道。

他弯下来，手指碰到一张折得发软的信笺。指骨靠着纸边，纸上有一个深浅不均的指印——不是墨，也不是血。像是睡前匆匆擦过的一滴泪。林墨没有立刻展开，只是用拇指沿着折痕轻抚，像是在摸一段还能回温的骨头。

记忆像布满裂缝的镜子自己移位，碎片挤压出声音：烟草的苦，男人在案边大笑的粗哑，还有孩子跑过桌脚时鞋子撞在地的清脆。林墨把这声音压回去。现在不是回想的时候。他把信塞进怀里，胸口却像被冰丝绕了几圈。

系统的声音出现在脑中，冷得像抽屉里干净的金属。短促，利落：“二选一：隐藏或反击。当前风险指数：高。可用资源：三项。”

“好家伙，老爷，外头有人……”门外先传来的是个粗哑的乡音，带泥土和酒气。跟随进来的，是一只掌心粗的手掌拍在门框上，指甲里带着黑色的杂物。粗汉的声音像磨盘，“人都说，林家少爷这会儿躲哪里去了？要不是你们几个撑着，早被人抄了。”

林墨把信平放在桌上，灯光把字影拉长，像一把刀。他慢慢打开抽屉，里面一个小小的皮鞋被包在旧布里，边角处有被灰尘磨出的光。林墨把鞋翻开，里侧塞着一小条纸，边缘被撕得不整齐，字又歪又小——孩童的笔迹。

“别救我。”三个字，笔画急促而不全本，像是写的时候手被谁扯了一下。林墨的嘴唇并没有动，但记忆里所有甜言蜜语的口音都凛然成了刺。他的手背在微微颤，湿气顺着关节渗出。

粗汉在门口哼笑一声，“老爷，你看这人，连娃都管不好，还想翻身？”话里没有恶毒，只有习以为常的轻蔑。那口音像石子，砸在屋里的寂静上。林墨把纸重新塞进鞋底，动作缓慢；他的声音出来时很轻，却分量十足，“告诉外头，主不在。”

粗汉愣了一下，像是没料到灯光下这人还能这么平静。他那口粗话顿成了低语，“好嘞。主不在，主不在。”脚步远去，雨又大了，敲在窗棂上像人群穿过街道的脚步。

系统再次冷静地列出选项，语言里没有怜悯：“一，逃离。二，隐藏证据并等候时机。三，主动承认过去罪行以换取短暂安全。”语句像手术刀，直指开口处。

林墨的眼皮压下来两秒，像是压住了驱不掉的影。他把那双小皮鞋塞到衣襟里，贴着心口。外面的脚步没有走远，火把的红光被雨拉长，像是某种等待的信号。

他站起来，拳心有个旧疤，有人曾经用刀划过。那痕里藏着一个名字。林墨把指甲掐进掌里，痛是清醒的证据，他说：“那就选三。”

桌上的烛火忽然一抖，像是一下被风抽动。林墨把信夹在书页里，手指在书面划出一道新痕。窗外有人喊——那呼声把夜割开，带着熟悉的、令人冰冷的音色：有人用他曾经的名字喊他。林墨的嘴角没有笑，也没有躲，就在那一刻，他往袖里更深地按着那只皮鞋，像是按住了什么要跳出来的东西。

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