灯油在铜灯里沉着地吼着，光被镜面分成碎银，落在绣帕上像小小的刀痕。春儿的指尖在细绢上来回，针尖轻轻穿过，带起一圈细小的沙声。屋内沉得能听见针眼回缩的声音；屋外，檐牙上积雪在风里打碎，像碎银滚落。

她停了手，指关节微白。像每次等命令的时候一样，她把呼吸放到指尖上。手背贴着绢面，能摸到另一个物件的边角——一只小银瓶，瓶口被细线缠着，里面放着不知是水还是顽固的香精。月色从窗纸缝里滑入，瓶身映出一个淡淡的人影。

门外的脚步不匆不慢，像铁器磨在木板上。进来的是赵老监，声音厚重，字短得像斩过的木柴：“娘娘，有旨。”他把一枚玉笺往桌上一拍，纸边带着一点灰色，印有尚方的印。空气里有他身上的陈汗和腊梅香混杂的味道，像一张旧网把人套住。

春儿解了封，吞稳了口气，展开笺。帝写词句依旧华美，句子像宫墙上铺的锦缎，绣得过密让人摸不到底；可在最后一行下面，藏着一行小小的字，笔划斜而急，像是压着气写的。她的指尖在字里停住，纸上有一点点暗红，像被岁月磨薄的血。

字是母亲的。她认得那斜歪的走笔，认得那个把“春”字写成一把小船的习惯。记忆里母亲写字总爱把笔杆咬一点，口里哼着不成调的曲子——那些声音像碎布，能把人裹紧。春儿觉得胸口往下一沉，像被一根细线猛地拉了一下，疼，但没声。

赵老监瞧出她的迟疑，干咳一声，粗短道：“内里吩咐，就此往西羽阁报道，不得延误。”他说“西羽阁”的时候，舌头像敲过铜铃，准确。话很短，像检票的哨子。

春儿合上笺。手背上的血渍粘了一点纸纤，跳着冷。她把那行熟悉的字折进怀里，像把死去的东西带回床下。她没有立刻起身，先把银瓶拧开，指尖碰到瓶口，瓶里的香精带着一股熟悉的酸，像是童年里母亲为她调的那一种——带着蜜糖也带着药。

这时外面又进了两个人，一名宦官，一位文衡府的文士。文士话多，语气像在陈述历史：“此番调动，国事为重，春儿适合出风头却非久留——”他的语句绷得长，带着官场的抛光。春儿看他，像看一把亮着油光的尺子，理直气壮却冰冷。

赵老监笑里藏刀地补上一句：“娘娘要随时准备。”他把一只缠着蓝绸的小匣子放在桌上，动作像丢下一枚棋子。春儿手指不由自主地伸过去，触到匣盖，里面有一撮幼小的头发，用一根蓝丝束着，蓝丝的末端有一截旧血痕。她认得那颜色，是被火烤过后的红，像被时间灼过的皮。

那一撮发是她小时候的。她清楚地记得母亲在屋檐下为她扎头时不小心折断的一小束，母亲笑着说“留着”，那时屋外下雨，雨点拍在檐上，像一张沉默的手掌。她的胃像被人从里面轻轻抽出一缕绳子，眼前一片干净。

她把头发放回匣子里，动作很慢。声音低下，像把一盏灯熄了又点：“把信带走吧。”她没有哭。也没有解释。话像一把小刀，边缘平静得更伤人。

文士还想再说，赵老监已经退到门边，手里磨着袖口。屋外风起，门缝里挤进一股冷。就在这时，有人在长廊深处压低了声音，叫出一个只有她从前的伙伴才会用的名字——“阿春……”

那名字像冬天的一枚针，穿过她后背的布，扎进她藏在怀里的字笺和那撮发里。春儿的手一顿，银瓶在她掌心里发出清脆的声音，像一片破碎的镜。她转过身，月光把她的脸分成两半，右边平静，左边已经有人要翻起潮来。

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