柳絮顺着廊檐的风慢慢飘进来，落在漆黑的栏杆上，又随着脚步被踢成一团白点。天色冷得像干枯的纸，院里几盏灯还未点尽，光在檐影下颤抖。房内的檀木柜角有一圈白霜，像是不肯融化的旧事。

宝玉踏进来时压低了脚步，他的衣襟沾着路边的细沙，袖口卷得随意，指尖还带着泥的温度。他没有马上开口，只抓了把栏杆，指甲里有微微的红线，那是刚才翻箱子时划的。他看见宝钗坐在窗边，纱帘后面剪出一片她的侧脸，像一页折了角的书。

宝钗绣着花，针尖停下时声音很小，像是对着室内的沉默说话。她抬眼，声音既不冷也不热，像是念工作清单：“回来了？路上辛苦。”每个字都放得干净，像她折针的次数，规矩而有分量。

丫鬟进来提茶，喘着气，粗声音像是把冬天一起送进屋：“小公子，少奶奶要紧您吃点儿。”她把托盘放下，手掌还有从厨房带来的热气，话里边带着怯怯的急躁，不敢多看两眼主子彼此之间的沉默。

宝玉放下外袍，习惯性地在袖口擦了擦手，又揉了揉被风吹硬的发髻。他笑，笑声有点儿碎：“我就走两步，怎么把你留在这儿像个老僧。”他说话像弹弦，快，带着一点儿故意的轻浮。

宝钗没有笑。她把绣好的手帕折好，动作从容，一针一线的节奏像是心跳被收敛起来。“别动不动就闹笑话，”她说，声音里有温度，但更有一层裁缝刀的准确，“你一动，家里人就着急。”没有责备的高声，只有缝隙里的冷静。

宝玉走近，眼睛不经意落到她怀里一角露出的薄纸。那纸半卷，上面细细的字，像是春雪上被风刮过的印记。他伸手去拿，指尖先触到了纸边微微发黄的纹路，像干了的唇印。

他展开，字短。三行。笔迹是宝钗常有的匀称，可字里像夹了针。内容只有一句话：别来寻我。读到“别”字时，宝玉的手僵住。屋里的灯光慢了一拍，仿佛所有的声息都屏住呼吸。

丫鬟的茶碗在托盘上轻轻响了一下，像有人在心口敲了一下。宝钗看着他，眼里有了波纹，但她继续按着那条最后的缝线，声音淡得像针尖掷入水中：“我怕你走得太近，会摔着。”她把话说成理由，像缝补一件衣裳的补丁，整齐而不可质疑。

宝玉的笑消了。房间里剩下的只是一点点纸的香气，和窗外柳絮落在窗台上，软得像个孩子突然哭起来。他把那纸紧了又松，像在衡量它的分量。窗外，一阵风把廊檐上的灯吹得摇晃，影子在地板上拉长成一片黑。宝玉把纸折回原处，却在上面按下了指印，指印里带出一滴汗，落在“别”字上，像是把它点成了刃。

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