天还未亮，院子里只剩下冷得发硬的气息。风像被剪断的纸，斜斜撞在窗棂上。沈夜的手放在琴上，手背有些青，指节紧得像节棍。他并不看门外，眼睛盯着那一段被替换过的琴弦，像盯着一张旧账单。

石板被脚擦过的声音干脆，脚步来自院门。来人未入院便先高声道："沈掌门，奉命进见！"声音粗糙，带着泥土味。门帘颤了一下，投来一个高个粗汉的影子，影子后面跟着披风和官印，冷得像刀。

沈夜抬头，眼里有余光的平静。他把手指慢慢抬起，指尖在琴弦上轻轻刮过一遍，声音薄而不着痕。那声音像一把很小的梳子，把空气里所有的灰梳开。粗汉怔住，像是被一股风推了半步。

"演一曲。"官印的人说，语气温松却不容置疑。他的声音像那种把话打包好的礼物，外面缝着绸子，里头全是规矩。不同于粗汉，他说话整齐，每个字都像做好了记号。

沈夜没有答话，手指动了。琴上的第一音并不丰满，只是摇晃了一点儿。随之，曲子慢慢铺开，不快不慢，像有人在逃跑时回头看了一次身后。屋里的人连呼吸都收紧了。

粗汉的嘴角抽了抽，像要说些什么，最后只吐出两个字："听见了。"他的口气粗，但词不多，像石磨出的面。声音里藏着一条旧伤，像没被好好缝的布。

曲子进入第二段，沈夜的右手突然一滞。那一滞很短，像是刹住了车，像是心口被冷剪子拽了一下。窗外的雪停下了，雪花在空中静止，连风也不知道该怎么呼吸。室内的灯影摇得厉害，像有人在下面拉扯布幕。

一个守卫无意识地摸了摸胸口，手指碰到一枚旧旧的金牌，金牌上有一个字，他从来没念出来：父。那一刻，他的喉结像被人扯了一下，声音哽在喉里，"你..."他想说，却只剩呼吸。

沈夜的指尖越发轻，像在撩一根隐痛的线。琴音忽地断了，一根细弦在那寂静中断裂，清脆得像断骨。碎音落地，像一片玻璃落在木头上，回声在每个人的胸口翻了两圈。

断弦的声音带出一个名字——没有人说，但每个人都听见了。粗汉的手指发白，官印的人眼里出现了水汽，像摊开的一页旧书被轻轻弄皱。沈夜低头，望着断裂的弦，手指有一丁点儿血。血滴顺着指节慢慢滑下来，落在琴案的谱页上。

血在纸上渗开，像字，又不像。那一刻，所有的呼吸都被抽走了，院子里只剩下一个小小的黑点在扩大。沈夜不动，目光像夜里最后一盏灯，冷而坚定。他把断弦拨回胸前，声音很轻："我弹的，不是歌，是答案。"然后，他站起来，脚步带着仍在震颤的寂静，走向院门外的黑。

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