雨停了，院子里还留着被云压住的湿。石阶上的青苔像没来由的眼神，盯着林舟的脚边。风从屋檐滴下一串碎石般的雨点，他的外套肩头被淋湿一块，发梢粘着一缕黄土。

老周站在门洞里，胳膊搭着木柱，指节粗糙像碎了页的书。他没主动上前；只是用嘴巴拉长音，“回来就是好，别多想，咱们这会儿就办完。”话里有刮过铁器的声音，短而直接。

苏律师把公文包放在桌上，扣上的扣子干净利落，指甲修得方正。文字级别的安静在他面前扩散。声音像翻阅合同的手：“林先生，这是附加遗产的遗嘱副本，请您先看条款，别着急签名。”

林舟接过纸，指尖触到封条时，封蜡有一圈干裂的纹。纸张在手里微微颤，像被冻过。他不说话。屋里燃着半盏油灯，光被玻璃罩压成一小块黄色，照在遗嘱上，字行间跳着冷光。

条款详尽，语气冷静，条件苛刻。林舟的眼睛在第三条停住：附加遗产包括一间位于二楼北侧的储物间，钥匙交付时附有一封信，该信不对外公开。法律效力自交接之日起生效。苏律师叹气：“这类遗嘱，通常带有私人意愿。”

老周蹬了蹬门板，声音像磨石：“别扯什么私人意愿，快去把那破箱子找出来，别耽误人。”他话里带着催促和些许不耐，像是担心雨又下起来。

二楼的楼梯吱得更响。每一步脚踏在旧木上都把灰尘托起一小团，像被呼吸的记忆。储物间的门还上了把锈钥匙。林舟把钥匙插进去，手掌的血汗让金属带了一圈雾。门开的一刻，空气里有一种被封了很久的体温——旧布、牙膏和被遗忘的茶杯。

房间里只有一只旧木箱，箱面上有孩子的爬痕和焦灼过的痕迹。林舟蹲下，指节着箱边，他闻到一种熟悉又陌生的发香，像小时候母亲包作业时留下的味道。打开箱盖，里面叠了几件小衣服，几张泛黄的照片，还有一封信，信的末尾只有三个字：替我看着。

信的字迹不整，却没有含糊。母亲写道：如果你读到这封信，说明我已经不在了。附加遗产不是钱，不是房子。是她。他的名字叫林凡。她在我的肚子里留了三个月就走了。我带着他的名字走了，但我不能把他留下来。你若能找到他，告诉他——我爱过。最后，若你不愿意，烧了这些信，别让父亲知道。林舟的手在信上停了很久，信边被指甲磨出一条细小的印痕。

老周在门口笑着，笑声像扔石头，“怎么的？还想找个孩子回来？瞎折腾。”苏律师的眼神变了，正式的外套下露出一种衡量利益的神色。林舟把信折好，放回箱里，手指碰到了那只小布鞋。鞋里还有一撮细细的黑发，像一段被割断的时间。他拿起来，发丝在灯光下暗淡。那一刻，屋里安静得像深海。

林舟站起，声音出其不意地平静：“林凡在哪里？”

老周涨红了脸，声音刮出来，“哪来的林凡？你别瞎说！咱家没这号人！”

林舟把发丝放回鞋里，像回放一个旧伤。他没有接话，只把箱子合上，手指用力，指甲压进木头的纹理。门外雨又要开始，风把黄叶撞上窗棂发出清脆的声音。他递过那把钥匙，像递给自己一份无法推卸的责任。

在钥匙落在老周手心的刹那，林舟看见他舔了舔嘴唇，像在尝一口苦水，然后快步退开，像怕被传染。屋内灯光抖了一下，信仿佛把一个人的名字从记忆里撕出来，放到地板上，湿了又亮。

林舟没有回头。他的影子在门口拉长，像一把无形的刀。雨声开始稳重下来，带起一种必须要去寻找的节拍。他伸手摸到了口袋里空空的护照和那一张老旧的车票。钥匙在院子门口闪了一下，像答应了什么。林舟转身向外走，脚步轻而坚定。门在身后慢慢合上，留下一条狭长的缝隙，像未遂的告白。

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