灯只剩半盏，黄油色的光在木屑上游走，像是有人用手指在屋里划圈。卢见山跪在工作台前，用锉刀沿着旧椅腿的缝隙慢慢推进，刀与木相摩的声音，一次次缩短了他的呼吸。手背的老茧亮得像漆，指尖却软得像刚剥的栗子。

小何一脚踢开门，鞋底在门框上摩擦出短促的火花，他的声音像破布布：“哥们儿，别熬夜伤身，明儿差事多得是。你今天又喝了那半碗酒吧？”

卢见山没有抬头。手的动作没有停，锉刀在缝里转了一圈，像是在找什么。灯光把他的嘴角拉成一条很浅的线。他答得很轻，像是在和自己说话：“没喝。只是想把缝清干净。”

小何蹲下，顺着他的视线看见那把老椅子。椅面有补丁，补丁下面一圈一圈的打磨痕迹像年轮。“这椅子谁给你的？看着像祖传的货色。”小何把手指抹过椅腿，手上刮着木屑，声音里带着不耐烦和一点儿期待。

门外有脚步，稳重又有节奏，像校准过的锤子。陈老板来了。陈老板穿着笔挺的羊毛大褂，话说得慢，像是在念条约。他把一个褐色纸包放在桌上，纸包边缘已经油光，“这是从古刹搬出来的旧物，要你修回原状，勿改其貌。”话里带着命令，也带着不容置疑的信任。

卢见山接过纸包，指节骨节分明。纸包里露出旧漆的边角，和一股陈年尘烟的味道。封口处压着一张黄旧的照片，被透明胶一半粘着，铅笔在背面压出的字迹歪歪扭扭，像是被一个不该写字的人写下的。

“别动。”陈老板的声音有点低。小何却像闻到什么好玩的东西，手伸过去想拉照片出来。卢见山突然缩手，像被针扎了一下。他的手指在照片上停了两秒，伸指的动作里带着几分不甘。

他小心地把照片揭开，光线落在那张小小的黑白像上。照片里有一个小男孩，穿着粗布棉袄，笑得很大——但右眼地方被人划掉了一道，让笑容裂成两半。照片边缘有人字迹：见山，七岁。

小何笑着，笑里有点傻气：“你小时候也这么土？”他的口音就像巷子里常说的话，不经打磨。卢见山的笑线没有延展，他把照片的背面翻开。

背后夹着一张折叠过多次的纸条，字小得像虫脚。他认识那几个笔划——是他自己的笔迹。那是他二十年前写下的字：若技不如人，便归还初心。旁边还夹着一行斜斜的注记：别让手的故事替你说谎。

空气像被一把锉刀推移了节奏。陈老板的手指在桌沿上敲了三下，声音清冷：“很多事，藏在缝里。修理只是表面活。”他的话像是结论，也像是一种提醒。小何的笑脸一下被抽走，眼里剩下不合时宜的迟疑。

卢见山的呼吸慢下来。他把照片放在灯下，灯光把照片的裂口拉出更多细节。小男孩的笑没有了，像是被人用刀划去的一段记忆。卢见山伸手抚过椅面的旧漆，指尖能感觉到一层干裂的漆皮下，有一圈浅浅的刻痕——那是曾有人在夜里用针刻下的名字。

他按着那刻痕，像按着一个旧时钟的发条。记忆在下面一点点展开。他记得母亲在墙角缝衣服，记得父亲夜里回家埋在怀里的冷，记得自己在这张椅子上等过饭，也记得有一年偷看师傅签下的名单，名单上有几个名字，从此再没回来。

小何终于说话了，声音软下来，像被抹了边：“哥，你……你是不是一直记着？”

卢见山没有直接回答。他从口袋里摸出一把锉刀，刀身在灯下反出冷冷的光。他把锉刀递给小何，动作慢得像一个人把东西交还给自己。“修，不是为了重盖痛处。”他的声音低，有一丝决断：“是为了让别人看见那痛。”

陈老板看着他，眼里有光也有阴影：“若技不如人，便以人压技；若心不如人，你只剩技。”

窗外有车轮碾过石板的声音，清晰刺耳。卢见山把照片贴在椅腿内侧的空隙里，一摸又放。他的手指在那张被划去的笑脸旁停住，像按住一枚沉重的扣子。然后他抬起锉刀，沿着椅角的旧手刻开始一刀一刀地锉下去，声音短促，像在切割某样不应被保留的东西。

铁锉与木面的撞击在屋里炸响。每一下都像在告诉他一些事实：名字可以被刻，也能被刮；记忆既会留也会痛。小何握着锉刀的手开始颤，陈老板背影的轮廓在灯光里收紧。

当最后一片漆屑掉下，像灰尘落到桌面，卢见山的手停在空中。他捏着那张被划破的照片，背面的字迹在灯下隐隐泛光。他把照片放进自己胸口的口袋，贴着心，“若技不如人——”他轻声，把这句话放在了锉刀的末端，然后又把刀压回木缝里。

门外有人在街口吹口哨，短短的一声，像是催促。卢见山抬头，眼睛里有决定的光，也有不让人窥见的深渊。他把椅子摆直，手指在椅腿上划了一个圈，像是在画闭合的句点。他站起身，声音平静而准确：“明天检验人，不是技。”

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