雨从天边的竹梢往下一点一点淌，像有人在旧日录像带上反复按下停格。林浅站在那口老井旁，鞋尖踩着被雨水磨得发亮的青石，指关节因为湿冷微微发白。她抬手，把头发拢到耳后，动作里有太多记忆的手忙脚乱——小时候他总说看她做事都像猫洗脸，慢条斯理却一定不会漏掉细节。

竹叶摩挲着肩膀，发出碎裂一样的声音。有人在她后面停下脚步，沉默像石头压在她背上。她不回头，只是把手里的纸包捏得更紧了，指节上浮起两圈血色。

“你回来了。”声音低而干净，像砍过几道棱角。周舟的口音里没有太多修饰，句子简短，像他做事的节奏：快，利落，不做停留。

林浅终于回头。雨把他的头发黏成一搓，脸上的瘦好像被时间剃成刀锋，眼里却是同样的深海般沉静。她的嘴唇动了两下，像是想把某句话吐出来，却被湿气吞没。她的声音比他多几个音节，也多了些温度：“我以为……你不会来了。”

“该来的会来的，不该来的也会走。”他转身，伸手从怀里掏出一小团油纸，动作轻得像怕惊动了什么。油纸包角渗出潮湿的褐色，他把纸捻开，露出一只小小的木马，表面磨得光滑，脖颈处有一道新的裂纹。

木马极小，还是他们小时候用削刀把竹片削下来的那种，有一条红丝线系在尾部。林浅的手突然颤得厉害，指尖触到木马的瞬间，胸口像被一只手猛然攥住，呼吸被挤成了窄缝。记忆像被抽走的空气，一时间只剩下当年捆线时他笨拙的动作和她笑得咯咯的声音。

周舟站得离她近了些，也只是站着，手掌空着，不像以前会随手抓她肩膀。竹影切过他的脸，映出几条刀。林浅把木马抬得更近，看见尾线上的结是她小时候打的，歪得让人看着想笑。

“你还留着。”她的声音里有点责怪，更多是不可思议。

“你丢的。”他说得很平，像在陈述一道很久以前就解决了的数学题。

刹那，林浅笑了。笑声里带着湿，像是被雨水浸透的纸。那笑没有温暖，只剩苦涩：“我把它扔进井里了，我记得很清楚，那时候——”

“我去捞的。”周舟把话堵回去，嘴角微动作，像是不愿开启一个口子让水流出来。他的语气里没有愧意，也没有承诺，只有沉甸甸的事实。

林浅盯着木马，耳边突然清楚到能听见自己的心跳：当年她扑上去抓木马的力道，他也扑上去，谁都没抓稳，木马在两只手指缝里滑掉。她以为自己先走了，原来是他先放手了。

“为什么不告诉我？”她问，声音越来越小。雨密了，像有人把世界的背景音调高了半分。

周舟没有立刻回答。他蹲下，把木马放在井沿，手指轻轻按着那个歪结，好像这样能把时间压住。竹叶上挂着的水滴顺着叶脉滑落，落在木马上，顺着裂隙渗入木纹，像是为它做了最后的告别。

“怕吵醒你。”他终于说了一句，短促得没有后缀，那三个字像最后一张车票，不知道被谁撕走了一角。“怕你追来，怕你看到我走得狼狈。”

她看着他的侧脸，一点点火山口样的热在胸腔里翻腾。她想要说我等你，想要说你不该一个人走，想把这些年未说的话全部堆在他面前，一下一下地砌成墙。但她的声音像被雨打散，只剩下零星的词：“你走得真的很……远。”

周舟没有反驳。他伸手，轻轻摸了摸木马的背，然后像做了一个决定，把手松开。绳结一松，木马滚出井沿，轻轻翻了一个身，掉进井里。

水面并不大起波澜，只有一圈圆弧，像刀在皮肤上划过时留下的静默。林浅的手悬在空中，像被抽走了支撑；她想抓，却只抓到湿冷的空气。雨声、竹叶声，还有井里被淹没的木头碎响，叩击在心口，发出一阵阵刺痛。

周舟站起身，没有看她。他的影子被雨和竹影割裂成几段，向村口的方向拉长。林浅的眼睛开始生热，但她没有追。他的背影怎么也带不出声音来，像一张写满往事的旧票据，被轻轻折角，放回了抽屉。

他走过的时候，脚步里有泥的味道，也有多年不易察觉的怯生。他在门口停了一下，回了头，目光掠过她的脸，停在她的手上，停在那只空着的指间，像是想把什么印在脑子里。最终他说：“别等了。”

他说完就转身离开，雨把他的轮廓一点一点吞没。林浅站在那里，身后是潮湿的竹林，前面是一口沉着沉着的井。她伸出手，指尖还沾着木马落水后的凉意，像余温一样粘在人心上。夜色里，那圈水纹慢慢散开，像被解开的结，谁也捞不回全部。

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