黄昏把河面削成一片铅灰，风从对岸的芦苇里钻出来，带着潮湿的泥腥。唐僧的袈裟在风里贴着胸口，他的手指在经袋的缝线上来回触摸，像在数年岁。没有人说话，只有鞋底拖过卵石的声音和远处寺庙钟声的断音。

孙行者半蹲在一块岩石上，金箍棒横在膝上，眼睛像刀口，偶尔用指节敲一下棒身，发出清脆的响。他不急不慢地瞄向河对岸那片黑影，话语短而利：“声儿怪。”

猪八戒拎着一只破火钵，火光在他脸上跳，他磨着牙，嗓音低而带着乡土的懒劲：“馋来不打紧，饿着肚子还跟过河去？师父，你说这水冷不冷，咱们先找个烧的。”他的话像是给气氛撒了点盐，试探地想把注意力拉回熟悉的抱怨上。

沙僧静静站在后面，双手合着那串旧念珠，声音稀薄却有重量：“别乱动，河中有回音。”他不多言，只是把念珠掐得紧了两下，像是在握住什么能不让它逃走的东西。

忽然，对岸传来一个又细又急的声音，“师父——”一声，像风吹断了的纸。那声里有孩子的颤，也有哀求的平。唐僧的肩膀先是放松，继而前倾，嘴里念的句子断成了碎片；他慢慢迈出步子，长袍下摆在石缝里挤出一圈水渍。

孙行者掀地而起，脚下生风，棒影一晃，水花像被刀切开。短句堆叠：快。小心。别被骗。对岸的黑影不动，湿发遮面，怀里抱着个小包，身体缩成一团。风吹过，露出了一只小手，手心里有东西反光——一页经文的边角，纸已软，墨色不清。

唐僧走到水边，伸手，吐气轻如香烟。他说得慢，字字绵长，像是要把每一个字都念给水听：“阿弥陀佛，来者有难。”手指碰到那页纸，纸在水面颤了一下。猪八戒已经咆哮起来，粗声粗气，“师父，别上当！”孙行者的手腕一紧，棒尖点着水。沙僧却只是把念珠递给唐僧，姿势平静得几乎冷。

那孩子把纸递了出来，湿漉漉的，墨痕像被手指划破的云。唐僧俯身，手指压在字上，指尖带出一段墨浆，像是从他自己心里抠出来的一截话。纸上，有他熟悉的楷迹——不是经文的序言，而是他在出发前夜写的私人咒语，字里藏着对家的呼唤。纸的角落，贴着一根短短的黑发。

时间突然瘪掉了一半，风停了。猪八戒的嘴里出声却没有词，孙行者的眸子里闪出一种新冷，沙僧的念珠在指间不住转动。唐僧抬头，脸色没有表情，像被秋水洗过。孩子的眼睛在他脸上停了一会儿，像是在看一个陌生人。她张开嘴，发不出声来；只用手在泥土上划了一个字：走。

唐僧的手指还按着那页经书，纸的边缘已经在暮水里一寸寸散开，墨迹被水拉长成细条，像有人在指间剪断了一条记忆。孙行者低沉一声：“别动那手。”话落时，一阵凉彻骨的寒沿着河面爬来，连钟声也被吞了。暮色里，那个字只剩最后一划，像刀口朝他们切来。

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