雨沿着阳台的铁栏滴下，打在旧塑料盆里，发出清脆又脏的回声。滢滢把杯子倒扣在水槽上，用指甲掏去杯口的茶渍，指尖还挂着昨晚没来得及洗掉的笔墨。厨房的灯暖得像一只近视眼镜，把她的影子拉长在白瓷的地砖上。

门外有人低低地拍门。动作耐心而又带点窘迫，像是会热闹却不敢太久。滢滢擦干手，手背有微微的颤抖，她在门栓上按了半秒钟，然后把门拉开。是周兰，隔壁的中年妇人，围裙上还粘着面粉，嗓音里带着乡音，句子里总夹着“唉呀”。

“小滢，包裹来了。”周兰把一个薄薄的白色信封推到她手里，指甲缝里有黑线。她的眼睛柔软得像被水煮过的菜，话说到一半又咽回去，补一句，“护士那边说，是医院寄错的，但得本人来确认。”

滢滢接过信，信封的封口被撕开过，胶边翘起，纸边发黄。她没有立刻拆，先把信摊在桌上，留下一圈深色的水印。光从窗外斜进来，照在信纸上，纸张的纹路像细小的河流。她的拇指在信封上来回摩挲，像是在找一个可以按下的地方。

信里是一条塑料手环和一页打印的说明。手环是医院那种便宜的透明塑料，上面印着几组数字和一个条形码，最醒目的是用粗体打的名字：张滢滢——出生日期。她看着那三个字，放在掌心里的温度滑成了一片冷。

电话在桌上响起来，母亲的名字跳在屏幕上，“妈。”她把手机贴到耳朵，声音短，像按了静音。母亲的声音一如既往，干净、裁剪得精确：“收到了吗？是不是什么证明材料？”字句里没有停顿，像是把每个字都熨平了。

滢滢吞了口唾沫，声音也被尽量压平：“有一封，护士说可能是误寄。”她尽力做出轻描淡写的样子，手里却把手环捏得发白。母亲在电话那头沉默了两秒，之后语气突然放缓，像换了嗓门：“你把那个打开看看，别急着扔。”

她打开说明，纸上密密麻麻是医院的印章和条目，文字还算规整，直到一行小字把她的视线钉住：更正说明——出生记录登记错误。生物学母亲：李冬梅。接下来是一行更小的字，像是用针写进去的：领回者：张秀兰（签字）——下方有一道歪斜的笔迹，似乎是同一只手，然后出现了一行更浅的铅笔字——不许告诉她。

那四个字像冰刀，从她掌心划过。滢滢记得小时候母亲给她扎辫子，记得母亲在夜里悄悄抽泣，却从没觉得这些抽泣会和“名字”有关联。她的指尖开始疼，像是神经在被单手拉直。茶杯在收音机旁被她碰翻，滚落的液体在桌面上铺成一圈暗色，正好靠在那张纸的边上，水渗进了“不许告诉她”那句字里，字迹像是被雨淋过，浅了。

周兰在门外又清了清嗓子，声音挤到门缝里，“要我帮你去问问不？那家医院我也知道，李医生人挺好的。”滢滢没有答，手紧紧攥着那条塑料手环，感觉像抓住了一根可以送她回去的绳索，却不知道绳的那头是谁系的。雨滴敲打阳台的节奏忽然急了起来，像有人在耐着性子数脚步。

她把纸折好，连手环一起塞回信封，但没有封口。信封边缘压出一道角。她站起，椅子发出轻微的吱声，像是被撬开一个旧故事的关节。门铃在这时响了，很细，像是试探的指头敲在玻璃上。

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