夕阳把球场的铁网拉成长条影子，风从巷口挤过来，夹着油锅和烤玉米的味道。球场中央那只旧皮球，胶带绕了圈又一圈，缝隙里嵌着一颗小小的白色纽扣，纽扣上写着稚拙的字眼：明明。球被折成一个习惯的位置，像人一样卧着，等待别人来动它。

阿飞把球踩在脚下，鞋底摩擦出一声干脆。他的手臂粗腻，声音也粗：“别耍花样，练投篮还是玩名字？”话裹着盐味，直往脑门上打。阿飞说话总是很近，像他习惯把世界拉得很近然后掰开看。

方子伸手去抢球，动作平稳，不急不慢。话少，但每句话都有边界：“投一组三次。犯规不算。轮到你外线。”他说完，把球递过去的时候，指尖的动作像计算题，温度低而确定。

小铭靠在篮筐旁的铁柱上，袖口湿了一圈汗。他没上前，只是用拇指磨着球皮上的纽扣，目光倒退了两秒，又拉回来。“明明，名字要人记。”他说，声音像把字放进玻璃杯里，清楚却隔着薄膜。小铭话少，但句子总是长，好像他在搜章每一个词的重量。

练习开始。球在地面弹，节拍像心跳。阿飞扣篮两下，鞋跟敲出金属声。他笑着，笑得里层有点空，像是想通过笑把什么东西驱赶出去。方子在三分线外站着，眼睛眯成一道裂缝，投出去的球带着风声，入网。

到人换防的时候，阿飞把球扯回，顺手把纽扣掰了半下，嘴里嘟囔：“这东西是谁的旧玩意儿，别当宝。”他把纽扣扔到一边，手掌突然停住了。纽扣在半空翻了个身，落在地上，露出一小处褪色的蓝线——像是旧校服的边。

老周从场边走过来，肩膀上挂着一件褪色的教练夹克，夹克的拉链坏了，半开着。他看了看地上的纽扣，皱了下眉。那皱眉不是愤怒，是过去的影子挤上皮肤。老周把手伸进外套口袋，摸到什么，却又缩回。他低声说：“别动它了。”声音低得像被压在铁底下，沉实。

阿飞不服气，噘着嘴：“有几颗纽扣？就能当谁的遗物？”他的嗓门一高，像一块玻璃被敲了。方子走过去，俯身把纽扣捡起，指尖的温度喂进掌心。他看着纽扣上的字，字迹被汗水磨成了模糊，但还是能认出来那一笔一划。“明明。”他说。

话落。风停了半秒。球场的声响忽然像被拔掉了功率。小铭的手在口袋里攥紧，甲缘一圈白。老周的眼眶湿了一点，不多，刚够让人看到。当他开口时，气音里带了锈味：“他是十年前那个儿子，放学总把球当公共玩具，路过都抱一下。”他说得平静，但口腔里每个字都像打磨出来的铁渣。

阿飞的笑戛然而止。他看着地上的纽扣，盯得像要把记忆挖出来。方子把纽扣按在掌心，手微微颤了一下，像藏着一把刀。他说：“那天他没回家，午夜福利视频到处找，最后找到的只有这颗纽扣。”声音换了一种慢，像是在数砂子。

球场的灯迟迟没开，晚风把凉意送进袖口。阿飞忽然走到篮下，手伸向球。不是去投，也不是去摸，而是把球轻轻放到篮网里，力道准确，球在网中停住，杵在那里，像一个无法继续的回声。众人都看着那颗纽扣躺在掌心，外面的车灯把每一条缝隙拉长。

老周转身要走，脚步慢而沉，像要把每一步都留下印记。走到球场门口，他回头看了一眼，衬着铁门的影子，他停住了，声音像是对空气说：“别让这球只剩名字。”然后他把外套的领口拉高，朝夕光里挪开。球在网里晃了一下，发出低频，像是有人在那头喊了一个名字，明明。

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