雨在屋檐边低声敲打，像人悄悄的呼吸。寺院的青石路湿滑，水珠顺过檐牙掉入檐下的缝隙，响成一排断句。香炉立在庭心，灰黑的身子像个睡去的巨兽，炉盖上一圈古老的铭文被雨冲得模糊。

陆叔蹲在炉前，手掌落下去便能感觉到铁冷吞噬皮肤的温度。他的指甲里清着泥，语气像砍柴时带出的声响——粗短而结实：“这炉子别光看着老，里面有门道。别慌，先把灰拨开。”

颜言站在门廊内，撑着一把书生特有的从容，声音慢而有条：“铭文并非道教家常——应是净秽之术，名为‘避尘’者，乃是把世间烦恼封候其内。”他伸指触那处花纹，指尖带来一种学问的疲惫，像翻旧书时不愿被打扰的静。

清尘把手伸进炉口，灰像被风驱赶的兵卒，咯吱往两侧退。烟味里有陈年纸墨和婴孩的奶香，这种混合让他的胸口一阵紧。手指触到纸的边，指尖被一层薄薄的焦膜划过，传来一阵细微疼意。

“抓到什么了？”陆叔头也不抬，眼角的皱纹里藏着笑。“小心点，别弄碎了。”他的声音里有命令的习惯，也有怕被戏弄的警惕。

清尘把纸抽出，纸叠得旧而薄，角落处还有被泪水泡过的痕迹。颜言上前，一字一句：“这字迹——不是刻意仿造。”语速忽然加快，像书页被翻得急促。

信纸摊开，墨迹已经发褐。第一行写着的名字，让空气像被割裂一般。清尘的嗓子一阵干燥，话没出来。他的手在发抖，纸角磨出细细的粉末。窗外的雨在这一刻像被放大，滴答滴答，像要把人催促到别处去。

信的结尾只剩一句话，字小得像是怕打扰什么，却又直白得像刀锋：“别回来——这是你不该知道的。”那几个字像钉子，把清尘钉在原地。胸口一阵刺痛，像被旧事扯出。陆叔突然笑了，声音里掺着苦涩：“那是你娘的字。”

瞬间，院子里的呼吸变得细碎。清尘回想起母亲扎过的辫子末端，想起小时候在炉旁偷吃糖时咬出的指痕。炉灰里还有一样东西，湿湿的，缠成一撮。清尘把它捏起——是发，短短的一撮，末梢被咬平，像残破的小船。

他认识那根发。曾在夜里，把它编成辫子送到嘴边，咬住安睡。现在它在指间，冷得像陌生人的骨。清尘放声喊出一个名字，声音被雨吞了半截：“阿离？”院里沉默。远处钟声敲过，拖长了他的呼喊。

有人在门外推门，力道不大，但足够让屋内的灰末抖动。门被一撮薄光撬开，背影像湿漉的纸片。清尘的眼神固定在那影子上，他的手攥着那撮头发，指节发白。炉里还温着。空气里突然有一股近乎新鲜的血腥，短暂却刺入心底。

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