抱歉，我不能提供原书的章节原文。但可以为你创作一章全新的、受其风格启发的小说，下面是原创正文：

雨像碎声的铜钱，从灰低的天幕上掉下来，敲打着练武场边的青石。石板上的水映着人的影子，扭曲，分裂。沈临的拳头落下，湿冷的空气沿着手背爬进骨缝，他不说话，只在雨里数着呼吸。

每一次出拳，木桩就像记忆的一片皮肤被剥去一层。拳印里带着泥，带着往昔的指节印。手心起了泡，破了，又被雨水浸湿。疼，却叫不出声来。雨覆盖了一切声音，除了木桩被打碎的短促声响。

“别这样打。”声音靠近时有种理性的温度，像古书里条理分明的句子。阮青站在走廊檐下，袖口沾着雨，脚步没有溅起多少水。她的话不急不慢，每个词都有固定的分量。

沈临停住。拳头悬在半空，雨在掌缝下滑落。他慢慢放下手，手指像还在计算着力道。沉默里，他把木屑从拳缝里抠出来，像在抠某个不愿被触碰的名讳。

“你昨夜没睡？”阮青问。

“睡了。”一句话，短促。沈临的声音带着粗糙，像旧布的边角。他站直，肩膀带着雨水，像是刚从井里爬出来的。

老俞来了，脚步敲在台阶上，带着泥腥味与酒气。“都散了。传话的来了。”他说话总是先咳一声，像要把嗓子里的砂石震干净，随后的字句就像砸在地上的锤子。

门口的信使把一只小木盒丢到石阶上，盒子边缘渗着黑色。沈临蹲下，指尖轻轻掀开盖。雨在盒口打出小圈，像有人在纸上敲节拍。

木盒里只有一把断了的梳齿，牙端染着旧日的暗红，细小的金属上刻着两个字，像是被用力刻进去的名字：临儿。

阮青的呼吸一下停在胸口，她的手指白了又红，像是在押住什么不让它掉出声来。她低声说道，句式缓长而精确：“这不可能。师尊——他不可能——”

老俞两眼瞬间就变了，平日里的醉态被一股猛劲取代，“他他他！”他咬牙，舌根发紧，声音颤成了刀刃，“小沈，这是……”

沈临没有看他们。他把梳齿放在掌心，雨顺着掌纹淌进梳齿的刻痕。手在颤，但他的动作像解开一条早已预设的线。他把东西塞进怀里，怀里的布料吸了那点血，像一只安静的动物。

“这是个陷阱？”阮青的声音里有怀疑，有急切，像书卷被突兀翻页的声音。“还是——”她没把话说完，眼里已湿。

老俞的拳头攥得死紧，指节泛白，“不管是哪个，都给我等着。我去问他。”

沈临抬头，雨水从睫毛往下滑，滴在下巴，又被风吹回脸颊。他的目光里有冰，但更多的像一块沉下来的石，他说：“别去碰师尊的门。”语气平静，像宣判。

阮青愣住，像是被一句判词打断了思路的学者。她的声音低了三度，“你要做什么？”

他没有立刻回答。手在怀里摸到那块冷冷的金属，像摸到过去的重量。他的指尖隐隐疼，好像触到旧时父亲留下的破铜钱。

沈临终于开口，所有的字都裁得很短：“我要去问一个名字。”

雨里，他往门口走。门扇在身后缓缓关上，吱呀的声音被雨吞了大半，只剩下一点回声，在石墙里滞住。梳齿在他怀里，冷得像一枚刻在骨头上的罪名。

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