雨先是慢，像是谁在屋檐上探了探手指，又匆匆收回。玉玲珑站在旧院门口，手贴着斑驳的木门，指尖能摸到潮气和苔藓的凉。她没有抬头看屋檐上的燕窝，也没有看院脚那株半枯的桂树，只是把手掌沿着门框滑下，像是在认着一块熟悉的老伤。

“回来了。”粗哑的声音从门后溢出来。阿麻站在暗影里，雨水顺着她的帽檐滴在地上，响成一排细碎的节拍。她的词儿短，像剁菜刀，带着乡音，“这么多年，谁也没回。”

玉玲珑说话轻，像是把每个字都放在掌心擦干再递出去：“我回来了。”声音里没有招惹，也没有恳求，只是把一个名字还回去。阿麻的眼底微微闪了一下，随即又收起薄薄的动摇，伸手替她拂去衣襟上的雨滴，动作粗糙却干净。

屋子没有变声。桌上的茶杯留下了水痕，靠窗的帘子半卷，阳光被雨云压扁，像旧日影子的翻版。玉玲珑顺着熟悉的路走，步子不快。每一步都让尘埃起了又落，像是在翻一页页被压了很久的信。她的手碰到床沿，指甲缝里粘了布屑，那是童年被缝起来的地方。

阿麻把她领到后堂，那里有一箱箱被罩，盖得方正。她停在一只旧木箱前，指甲敲了敲箱盖，声音不大，却像石头撞击水面，泛起一圈冷意。“这箱子，你娘留下的。一直锁着。”阿麻的方言里带着怀旧的刺，人说到那儿时舌头都硬。

玉玲珑没有逼问。她蹲下，把手指伸进锁孔，手法轻巧却不紧张，像是多年把玩同一把锁的人。锁应声打开，木盖吱呀一响，像是屋子里的一只老猫翻了身。箱里是褪色的绸布和一只小盒子，盒子上落着粉末，像雪。

阿麻退到一边，手里攥着衣角，眼神飘得远：“你若想知，就看看吧。咱家事，捂也不是，掀也不是。”她说得粗糙，但词语里藏不住一种迟疑——像一只老狗在门槛上等命令。

玉玲珑把小盒放在膝上，手指慢慢揭起。盒里躺着一块小玉，厚薄不一，已有细缝，光是看着就觉得脆弱。玉上挂着一根细如发丝的绳结，绳结里还有一撮干了的发。她的指尖碰到那撮发时，身子微微一震——不是惊恐，也不是惊喜，是记忆里某道旧疤被轻轻挑了一下。

折叠的纸条夹在玉的下面，纸边泛黄，字迹细小。她认出那端倪。笔划里带着自己习惯的顿点。她的眼睛变得冷静，像在看别人写字。念出声来，字像石子落进池子：“不要哭，埋在后花园的石下。没人知道，就当没发生过。”声音在屋里很细，几乎被雨吞了。

阿麻的唇抖了一下，像要把什么吞回去。她低下头，声音像是从喉咙底层挤出来：“你娘……她下了手。说是为你好。说是怕你被绊。”她的话没有缓上去，像砍过的柴，断得狠。屋外一阵风，帘子拍打窗框，像掌声又像抽打。

玉玲珑眼里没有泪，只有一圈清了又淡的光。她把玉放到掌心，感到指节凉。记忆像潮水，先是远远的，后是猛然地推上来：母亲夜里进屋，摇篮里没人；母亲手里的布包沉甸甸的；那晚的灯烬像被人刻意吹灭。每一条影子都把她往同一个地方拉。

她站起来，动静慢而决绝。雨停了。空气里有泥土翻新的味道。玉玲珑把那撮头发紧紧握在指间，像捏着一根线要把过去缝回去。她走到后花园，石板上满是青苔，一块块石头沉着冷色，像牙齿。她俯下身，手指抽出一把小铲子，第一次她的动作是那样干脆。

铲子下去，土声低沉。第一次土壤松开时，下面是绷紧的沉默。铲到第三锹，铁器刮到了布。她停手，指尖沾了土，布角露出红色，一针一脚绣着两只小小的脚丫。她的嘴里像被塞了一块冰，声音干裂：“……她取名叫玉玲珑。”雨滴顺着她的睫角落到那绣着脚丫的红布上，像最后一记敲门。

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