雨细，落在青瓦上像有人在打字。宫灯隔着纸窗，光往外渗，窗棂下的影子被拉长又缩短。她在针线活里低着头，手的指甲边带着新鲜的泥色，像是刚从地里拔出的根。房檐下的檐水垂下一串小珠，节奏跟她缝针的声音对上了拍子。

门外脚步慢。不是刺客的匕首样的快，也不是客人的笑声那样清朗，是一种常年踩在朝堂上训练出来的节奏。门在他身后一推，带进几缕冷气和一个人的气息——太子。

他站在门槛，袖口不乱，声音却没有了朝堂上的圆润：“是谁在我宫外住下，还敢在雨夜缝我的颜色？”语气像刀，但字眼精准，不多。

她抬眼，眼里的光被雨拉成长条。她的声音短，像针头：“没人敢，没人敢在太子面前说他敢。”

他说话温和下来，像是把刀柄放在桌上，握住的是另一把东西——好奇：“你藏了多久？”

她把针抬起来，轻戳一下布，像是在测温度：“很久。足够把一件衣服缝成两件。也足够一人把话咽回肚里。”

他跨进来，脚步不急，手却有余热。他看着她指间那条半成的袖口，颜色与宫中的褫落布不合，但边沿缝的是一种他熟悉到厌倦的针法。太子的声音换了腔，低得像成了私事：“那一夜，你還记得吗？”

她笑得没声，笑里带着刀：“我记得有火把，有醉酒人的呼喊，也记得有人把一枚簪子落在我的发上。簪子后来被我当针用，断了。”

他突然走到她面前，伸手去摸那只手背，她没有挣开。灯影把他脸分成两半，一半沉稳像石像，一半暴露出岁月的缝隙。他的指尖触到血色，那里有一道旧疤，像一条小船横在她骨上。太子轻声：“你的伤。”

她把袖子卷得更高，像是在挡什么：“不值一提。若要谈价，价你来定。”话里没了笑，只有算盘的冷。

他转过身，到了房角那只旧箱前。箱脚踩着水渍，箱面贴着褪了色的贴画。太子手指并不多情地拨开箱箍，箱盖吱地一声，像是破了最后一道防护。灯光从缝里分出一线，抽出来的是一团小小的、裹在油纸里的东西，和一股被藏住的腥甜。

她俯身，声音像风压下来：“别看。”

他没有停，手更稳。油纸一揭，一只小小的鞋子露出，绣着暗金色的凤纹，线头处有他家徽样的一小段缎带，缎带的边缘被火灼过，留下黑点。太子的手停在空中了；他的指尖碰到绣线，像碰到一条记忆。

她的声音一瞬间变薄，像被雨吹薄的纸：“那是你给过她的。三年前，你在宴上笑着把缎带塞到我手里，说她将来的命该有你的颜色。我怕日后会有人来问，就把它藏起。”

屋里只剩下雨。太子的呼吸进出，像是被一阵冷风来回折腾。过了很久，他说：“她在哪儿？”

她把油纸递回去，手在递的时候抖了一下，露出掌心里一个小小的名字针——用粗糙的线绣的，只有三个字，字迹熟悉得像是刻在他心上。屋外，屋檐下的水滴终于掉到了地面，发出一声清脆。她的回答很小，却像投下了一块石头：“在后院的土洞里。你从来不知道。”

他听见自己的心在屋里撞击，像是有人在暗处敲钟。太子没有马上动，他把那只小鞋贴在胸口，仿佛想把它融进骨里。灯影在他脸上抖了一下，映出一个不曾在朝堂上见过的名词：不安。屋外，一个孩子的抽泣声，远远地，像是被夜吞了又吐出来。

他放下鞋，眼里没有王者的锋芒，只剩下一个字，像砸进人骨的石头：“带我去。”

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