雨在巷子口打成一片细麻。瓦檐上挂着水珠，顺着锈迹低声滑落，弹在旧木招牌上，像人翻旧相册时不自觉的指节声。她站在酸梅摊前，手里攥着那枚硬币，硬币冷得像被旧日子吹过。

摊主抬眼，是个瘦得像风骨的老人，嘴边带着半截没磨平的笑话。他把罐子一罐一罐地摆出来，动作很熟练，像抚摸老照片。?“哪一种？”他问，声音里有土腥也有烟火。

她指着一个贴着泛黄纸条的小罐。字迹曾是某个人写的，细长且认真，像把每个音节都抠出来再放进纸上。她自己嘴里没出声，手指绕着罐沿。雨线把她的后脑勺打得发痒。

“这罐有点旧。”老人抿嘴，脸上褶子牵动成地图，“你是来找味道，还是找人？”他问，话锋像砭骨的一把针。

她咽了一下。话先到了舌根，像被管子捏住。声音出来是平的，“找味道。”她说，字少而准。

老人把盖子拧开。霎那间，酸的气味破了雨的黯，像一张旧支票被当场兑现。她闭了眼，蛀牙的记忆跟着溢出：一个夏天桌上蜷缩的手指，一张笑得过分干净的脸。她的手不由自主地伸过去，指尖摸到一块布。

布很小，褪色的红，上面有一个结扣。她记得这结。她记得那年妹妹出门时把它系在头上，说要快回来。结被针别在罐盖里，像是一枚信号。她的胸口，像被人用手指迅速扎了一下，疼得清晰。

“你怎么会知道放那儿？”话从她嘴里跑出来，声音忽高，像打破玻璃时的碎片。

老人没有立刻回答。他把罐再盖回去，然后又掀开，像怕自己眼神不真。雨越下越细，巷子两边的窗台上积水像沉默的琴弦。最后老人说：“有人走了，东西留着会臭。可我记得名字。”他的舌音粗。那一刻，名字像一支箭，笔直插进她的胸壁。

她凑近，手里紧捏着那块布，布边还有一撮微弱的发丝，是她认得的发色。记忆像被老小说拉长：妹妹在门口回头的样子，笑里夹着害羞和确定。那年她没有回头。她没有等妹妹。她以为时间会帮她把一切磨平。

她把布按在额头上，闭着眼像在听雨的报告。舌头忽然沉下来，嘴里残留一口酸。她把酸梅塞进嘴里，牙齿咬下的不是果肉，是一个句子——“别把那年丢了。”短。铁一样短。

雨停了。巷子里湿润的空气里，像被谁揭开了一扇窗。她抬头看见老人的眼里有水，像被路灯邀请的玻璃。她把那块布放进怀里，像把一段债还了又重新背上。

她拂去了额头上的水滴，笑不起来也不能哭。她转身，脚步慢，像压着叛逆的誓言。走出巷子时背后传来老人喃喃一句，“记得回去看看。”声音淡，却落在她身后，像一把锁扣在关闭。

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