雨细到像有人在布上拉线，梨树的枝头低了半截，花瓣被湿得透明。她靠在院外的老木围栏上，手指沿着裂缝慢慢滑过，指甲缝里带着泥。风把一片花吹进她的发际，她抬手，指尖停在颧骨，像是在按一处旧痛。

“又来了？”后面有声音，粗糙，带着河边人的语速。江大伯拎着箩筐，脚下泥滑，嗓子里起了雨水的砂子声。他把箩筐放在地上，动作不急不缓，像在确认什么没变。

她闭了闭眼，呼吸像是用布捂着的，缓而深。声音出来的时候干净而慢：“他说过会来。春雨每年都下，午夜福利视频就等在这儿。”句子短，节拍像铁轨上的车轮，冷而有力。

江大伯哼了一声，手掌按着箩筐的把子，手背的青筋像老柳条。他说话没修饰，像砍柴：“等事儿等不过天。人能回来，话能回头？”这话里既有责备，也有怕被证明是对的沉重。

小伙子跑来，脚步带着城里人的急促。他把一封纸塞给她，纸角被雨揉得软了，边缘有泥点。他喘着气，话堆在嗓子眼儿，断断续续：“这是……有人托的。说——说她想你知道。”声音里有城市的速成礼貌，又带着不耐。

她的手没有颤，但指尖白了一圈。把纸打开，字不多，笔锋干净，像有人长期练字却没学会温柔。只有一句话：‘不要等了，午夜福利视频不会回来了。’下面还有一个名字，和她本来熟悉的呼唤并不相同。

纸在她掌心叠起的潮气里变得透明，墨迹被雨拉长成模糊的影。她抬眼看向梨树，树上落满白色，像一层薄薄的答覆，静得出奇。她笑了一下，笑里有一股苦涩，不大不小，像被咬出的核。

“他们怎么写得这样。”江大伯拿着纸角，眉毛往下一沉。他的话少了调侃，多了沉甸。小伙子站在一旁，嘴唇发白，想插话却又咽下，手指在雨里搓成小动作。

她把纸揉成一团，手势突然快了。不是愤怒，而像在抓一把空气里的东西，抓不到便更用力。纸团被沿着指缝挤碎了，像是把过去的时间一点一点榨干。她把碎屑撒在泥地上，雨把它们带开，字迹被吞没。

江大伯的声音在这吞没之外低低响起：“这都十五年了，阿云，你就不能——”话没说完，他停了，眼神先往远处挪了挪，像看见什么不肯直视的东西。风把梨花又吹了一阵，花瓣贴在他灰色的衬衣上。

她听见自己的心跳，但更清楚的是口里那句没有说出的词。她把手伸进箩筐，指尖碰到一个小小的木片，木片被油纸包着，边角磨圆。她拆开，里面是一块儿童玩具的木牌，背面刻着两个字：妈。字是孩子的，歪歪扭扭，像被一只小手在黑夜里按下。

周围的雨声像突然静下来，只有木牌在她掌心吸潮，发出细微的木香。她的眼眶动了一下，却没有让泪水出来；那是一种更深的软，像被春雨冲刷后的土地，能藏住东西，也能让东西腐软。小伙子低声说：“有人把它放在车站的长椅下。”

她把木牌贴到胸口，手指沿着刻痕绕了一圈，动作像在确认存在。江大伯吐出一口气，声音变得小了：“带回去，灶上放个位置。”他说完，像在交代什么也像在交代自己。

她站起身，脚蹭到泥巴，鞋底带起一小串泥点。梨花瓣落在她的肩上，湿，冷，但没有被风吹走。她往回走，步子不快，像有人把脚下的路又加重了一层。回到屋檐下，她把木牌放在院中一个空碗里，碗里有旧茶渍。

雨继续，像一首不肯停的曲子。她坐下，手抚过那两个字，口中低念，声音里像是在读遗失的经文：“妈。”这词薄得几乎透明，但在这薄处，有一种刀割般的疼。她抬头看着梨花，低声补了一句：“等过半辈子了。”

风再一次把花吹落，花瓣落在她手心，染了些泥。她把木牌放回碗里，碗沿上的茶渍像一道未干的界线。门外，雨把那封被揉碎的纸洗成纸浆，和泥水融在一块，连同那些名字，一并滑向沟渠。她没有追。她只把手指放进碗里，指甲里的泥和名字混在一起，静静等着下一个春雨决定要带走什么，留下什么。

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