码头的灯坏了一盏又一盏，最后剩下的那盏在风里抖着，像手指颤的节拍。海水有股铁锈味，靠岸的船体带着旧油的刺鼻，桩子上的油漆被盐风剥成鳞。∞的霓虹半亮着，两个环一高一低，电流里像是被拉长的呼吸。

梅把手按在栏杆上，指节白得像瓷。她的手有了自己的节奏——捏紧，松开，再捏。眼睛一直盯着那圈符号，不敢看海。嘴角的动作像要说话却又停在舌头里。她衣襟上粘着一点潮湿的海藻，别人看不出，但她能闻到自己的肩上有孩子时候的汗味。

“别靠太近，潮上来的快。”老陈把一只手搭在她肩背上，声音像磨刀，粗糙而确定。他说话总是快，用词简单，像用工具敲打出句子。梅没有躲，他的手指有老茧，按的位置恰好压住那条她一直不愿触碰的伤。

阿波蹲在一旁，手里翻着一只生锈的马口铁盒，盒盖上钉着两个被海水磨薄的钮扣。“有东西啦，有东西啦！”他说，声音高得像想把自己拉出沉默。话语里带着城市里孩子的急切和不太稳的音调，像跳格子的节拍。

盒子里是一只小鞋，绒面破开了一条口子，缝线里夹着干涸的砂粒。椰壳色的布料已经发白，鞋底被磨得薄得能看见里面的线。梅伸手去摸，指尖先碰到的是一小块纸，纸边被撕得参差不齐，盐水让字迹模糊成洇开的墨点。

老陈看了一眼，眼底闪过过去的光。“这是小浩的鞋。”他说，语气里没有惊喜，只有把名字放回原处的动作。他把脸朝远处，像要把那两个字吐进海风里。梅的呼吸在胸腔里乱走，她把纸撕展开，一行字像是被海水啃了一半：别等——

短短两个字像一把钝刀，在她胸口划出条口子。阿波发出了一声不成调的笑，像被尖锐的声音刺到。他退两步，手背擦了擦脸。梅的手抖得更厉害，纸从指缝里滑下，掉在鞋面上，边缘粘着白色的盐晶。

“别等什么？”她的声音低而干。不是问，是把话掰开看。老陈沉默，像是想把过去拣起来再缝好。“他那天带了灯笼，走到桥下就没再上来。有人说看见他跳下去了，有人说他坐船走了。”他说完，用袖口擦了擦手掌，动作机械而明确。

梅弯腰把鞋握在两手里，像捧着一个即将醒过来的孩子。她指头指甲里的泥细小，像时间在缝隙里堆积。突然她抽出一根白色细发，从鞋里落在她掌心，那是一根孩子的头发——不黑，带着被晒过的金。她记得幼年时把金色的线缝进布娃娃的肚皮里，记得那天谁笑出声来，到最后谁躲在桌角默默哭。

阿波的声音又来了，急促且有点恍惚：“真的假的？他竟然留了字……还留鞋……”他的语速快，句子短，像摔落的石子。老陈把视线挪回她身上，语气忽然柔了些，但还是带着岸边人的粗糙：“人会留话。也会留空位。别弄丢了鞋。”

梅没有答。她把鞋系在栏杆的一个小圈上，绳子绕了三圈，再打结。动作单调而笃定，像是在给某个正在远处等待的人系定航标。霓虹的∞光线在鞋上一闪一闪，像两只眼睛在看着她做决定。

她站直了，鼻子里有咸味，像把全部话咽进去了。海浪拍打，节拍突然变慢。有人想要说话，却都把话吞回胸腔，最后只剩下风带走几片纸屑。

老陈转身走了，步伐沉重。阿波还在那里盯着那只摆动的小鞋，嘴唇颤抖着，像是要把什么撤回去。梅的手还留在栏杆上，指尖磨着冷漆，磨出一圈细白的粉。∞的灯又跳了一下，最终在她眼前熄了——两个环合并成了黑。

鞋在风里摇晃。像是心跳停了一半。她闭上眼，才听见自己在胸里，把那两个字念了出来，极轻，极干：别等。

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