桃花还在落，像是有人在空中慢慢撕开了一张粉色的纸。洞口窄，光线从裂缝里斜着进来，斑驳地撒在潮湿的石壁上。空气里带着泥和苔藓的味道，水汽在鼻尖凝成小颗。沈行的脚掌在湿石上滑了一下，他稳住身体，却没说话。只用眼睛去量那道比天矮的石门，和门后那半隐半显的水影。

“别老低头看。”同行的人声粗糙，像磨过砂纸，“小心点，这儿滑。”阿粗的舌音硬，句子短，话里没有多余的修饰。他把火折子递过去，一边踢开一块鬆动的石板：“咱不图啥，看看热闹就走。”

沈行接过火，举得很稳。火光在他手背上跳，映出细密的汗珠。他的声音不急不缓，像读书人说诗那样慎重：“洞里有旧物。”他低头看那口潭，潭面像墨，几瓣桃花静静浮着，花瓣边缘染了暗色，像被年岁吞噬过的记忆。

他们沿石阶下去，脚步声被洞顶吞没。墙上有刻痕，深浅不一，像是不同人的指节在石头上留下的节拍。沈行用指尖沿着一条浅浅的划痕滑过去，指甲沾了点黑色的粉末。指尖触到一处突起，停了。那突起下面，刻着一个小小的绣鞋图样——鞋面上还有红线的残迹。

他记得那种红线。是他妹妹小时候鞋上的样式，细细的十字绣，左前端磨破处有两寸不到的白底。母亲把那鞋收在箱底，说着“留着到好了另一个孩子穿”。那句话像旧铜钱，掉进他嗓子里，清脆又沉重。沈行的胸口一紧，呼吸滞了一拍，脸上的表情像是被什么针扎了一下。

“你怎么了？”阿粗瞥见他的手，眉头一挑。语气里带着不耐烦，像是不愿打开不便的门。“别装怪病，快走。”

正当他想要撒谎把情绪收回，洞深处有人笑了。笑声像石子打水，清脆又冷。一个老妇人从暗影里站起，腰弯得像旧树。她的声音断断续续，像老木门吱呀：“回来的，都以为能把旧日抱回。”话不多，却每个字都磨在石壁上。沈行站定，听见自己心跳的印记。

老妇人抬手，指关节上的青筋像麻绳。她没有动静地指向水面。沈行顺着指向看去，潭面上出现动静，花瓣被一阵莫名的气流拨动，露出下面的一角。那不是石，而是纸。纸上有笔迹，一行字，字迹像是被水往回拉扯，歪斜着还在晃动：沈·行·十岁。下面还有一行小小的字——母亲的名字。

他的胸口仿佛被手掌瞬间拍开。记忆像裂开的布，边缘急速翘起。他能听见童年的笑声，从字里爬出来，挤压着现在的呼吸。阿粗的手拍在他肩上，粗糙而不留情：“别傻了，谁会刻那玩意儿？”但声音里有了裂缝，像是被洞里的冷水碰到了骨头。

沈行向前，眼睛湿了。没有热泪，只有眼底一层薄薄的潮。手伸过去，水面冷得像石头。他的指腹刚触到纸，潭中的影子猛地翻倒——他见到自己的背影，背影后有一个孩子，头发乱糟糟，手里握着一只旧布娃娃。孩子抬头，朝他笑。笑里有母亲的味道，也有他早已忘却的名字。

“小行。”声音就在他耳边，像被风塞进了壶。不是阿粗，也不是老妇。是一个不会再回来的声音。沈行的手僵住，指尖带起水纹，水纹把纸上的字撕得更模糊。笑声远去，洞里又只剩下落花在水面的刮擦。

他退了两步，脚后跟碰到湿石，滑出一道泥线。老妇人的口气像旧账薄合上的声音：“你来得太晚，也太早。”阿粗朝洞口喊：“走！别管这些阴魂！”

沈行看了看手心，掌心里沾着一瓣桃花。花瓣上有一抹红，像被血染过。他把花瓣放在石面，花脉里似乎流着时间。身后的洞口不再只是一道缝隙，桃影在外面横拦，像有人用手把世界合上。沈行知道，他前面有三个选择：走出洞口，或再向里走，或永远回头。

他抬起头，潭中那些被风拨开的字，正慢慢沉下去，像有东西要把名字吞没。他的声音很轻，几乎被洞壁吸去：“别让它沉了。”话音落下，水面回复平静，天光从洞口斜洒进来，落在他的眼角。那一刻，他看见自己的影子里有另一个影子，正向他伸手。

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