屋顶的风带着雨的冷，像刀子在脖颈上刮。混凝土上积着浅浅的水，反出一片灰白的天空。陈默蹲在水沟旁，手指拈着一张发黄的信纸，指节白得像没血的线。

他折起纸。手很稳，动作像医生拔一根坏牙——小心而不动声色。纸与纸相互摩擦，发出细碎的声响，在空旷的楼顶上格外清晰。云像有重量的布，压着城市的嗓门。

老宋从楼梯口探出头，雨点在他鬓角打圈，他的声音像破铁桶。“又折飞机？”他边上来边掏出烟，声音粗糙，带着北方的口音，“这天儿还玩意儿？”

陈默没有抬头，只是把最后一折压得更紧，指尖有小小的颤。语气平静，像把事情说成事实。“我要放在风里。”

老宋笑了，笑声里有湿冷还没蒸发，“以前我儿子也爱折，折得比他妈做饭还勤快。你这年纪，别当真，别太执着。风不回头的。”他说这话像丢一块石头进水，期待涟漪。

陈默停了一个呼吸，终于开口，字字短促，“我知道风不回头。”话像放小刀。雨线从他发际滑下，像有人在念着旧账。

他把飞机拿起，翻开一个小折缝，里面有一条薄薄的便签。便签上字是歪的，像孩子学写的：‘别等我。’是用母亲的笔迹，笔画里有她常年洗衣服留下的绵软和力道不均。

陈默的手颤了一下，纸边在指间刺出很细的痛。他的眼睛没有湿，但像有小裂缝在干涸的湖面上突然出现。声音更低，像跟自己说话，“她写过这句给我三次，第三次用的是红笔。”

老宋的烟头熄了，他沉默了比一柱香还久，然后用那种粗俗却意外温柔的语气说，“别等她，别把自己绑在那张纸上。做人别傻。”

楼顶的风忽然收紧，像有人按住了房间的呼吸。陈默把飞机抬到眼前，纸上的字微微潮，墨迹在雨里晕开了花。飞机不是全本的：一角湿了，像是被人从泪里抽出来再折。

他把纸飞机朝空丢出去。动作简单。纸在空中打了一个弧，像被秤砣拉住。并没有像小说里那样飞远。它被一阵突来的风掀向屋檐，挂在了高处老旧的电线绝缘套上，倾斜着，像一只被刺穿的白鸟。

老宋咧嘴，“歪了。”他的话不多，却像把一扇门砸上。陈默站着，手里还有另外几张纸，像没点燃的火柴。

他蹲下，把一张新纸摊在膝上，动作慢到了靠近痛的地步。折的每一步都像回忆的缝合，他小心地把一枚白色的小东西放在飞机的心里——是母亲曾给他的一个牙套碎片，黄色，边上还有旧胶的痕迹。

他没有解释。颖子从楼上拐角探头，她的语速像把水倒在杯子里，温柔但有边界：“你这事儿，弄什么鬼？别把那东西往外丢，你要去哪儿找她的影子？”她说得细，却字字有力。

陈默笑了一下，笑里没有快乐，“影子也需要出门。”他把最后一折压紧，纸飞机上写着一个名字——不是他的，也不是母亲的。那名字在雨水里慢慢溶开，像被谁用刀刻了一半再收手。

他站起身，向电线走去。老宋在后面拍了拍他的肩，像拍死一只烦人的蝇子。楼下的钟敲了七下，声音穿过湿润的空气，像锤子敲在铁皮上。

陈默伸手，想把飞机从电线上取下。距离只有一步，有时候一步就是整个世界。他的指尖触到纸的边，感觉到冰。纸飞机没有动。下面的街灯亮了，黄色的光洒在纸上，把“别等我”拉长成影子。

他的手停在那儿。时间也停。然后他伸得更远了一点，像逼自己越过某种界线。指甲刮到了纸边，纸撕开了一小条，露出里面那个牙套碎片。

那一刻，雨像被撕裂的布，掉下更细更密的线。陈默听到自己心脏里有东西掉落的声音，像瓷碗摔在地上碎的一片又一片。

他没有拿回纸飞机，只让它挂在那里，灯光下微微颤动。回身时，他对老宋和颖子说了句没有人问过也没人想听的话：“我在等它回去的路。”

老宋咒了一句不得体的话，颖子只是把衣领拉高。风把那句“别等我”吹得纸芥四散，掉在陈默脚边的那一片，像一只小小的盐晶。

他蹲下，捡起那片字，按在掌心。字和掌心都湿了。街下面有人笑，声音远而不真。陈默站起来，手里是那半句话。像一个不能说出的秘密，也像一种必须做完的事情。

他再看了眼挂在电线上的纸飞机。它在灯光下像个白色的旗子，轻轻颤。天又开始下雨了，密得像回应。陈默把掌心的纸揉进口袋，转身下楼，脚步声在楼梯间沉而急，像要把什么带走。

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