火车站的灯像被冻住了，黄得硬。年白把外套的领子竖得高些，手里的皮箱有一道新的擦痕，像被时间推着走过来的凹痕。他站在站台上，喘两口冷气，把视线收回到那一条窄窄的巷口——老屋还在，屋檐下的灯笼只剩半截，纸边被风啃着。

院门开了，木屉嘎吱。阿树已经在门槛上坐着，膝盖上摊着一块抹布，眼神先看了眼皮箱，再看了年白，像是在审货。他没有站起来，伸手把抹布一挪，留出一个位置。

“回来多久了？”年白把外套往下拉，声音里有火车里带来的灰尘感，句子有余地，像是预留给自己和这座院子回响的。

阿树的回答短促，像摁动按钮。“刚到。天黑。”他眼角的皱褶像旧日历撕下的页，边缘不整齐。

他们在桌上放下行李。屋里还留着茶香的余温，锅沿上凝着一圈旧油。年白的手指敲着桌面，敲出一个小序列，像在找自己的节拍。他手里的指节白得像是从书页里抠出来的。

“你没走？”年白先问，话里有个问号，像是把往事压在喉咙里。

阿树抬头，眼珠一转，直接。“你不在，就没人动这院子了。你走了，年就是我的事儿。”他的声音没有抒情，像报数。“烧火、喂牲口、上坟——夜里我数着你不在的年头，刻在门框上。”

他说着，站起身去指那道门楣。木头边缘，有一排长短不一的刀痕，像旧时钟的刻度，密密麻麻。每一道都深浅不同，像每个冬天的牙印。年白走近，鼻子几乎贴到木头上，能闻到尘和老漆的腥味。他伸手抚过那些刀痕，指尖颤了，像是第一次摸到自家的日子。

“几刀了？”年白问，语速慢，像想把每一刀都念出来安放。

阿树没答口算，反而从怀里掏出小刀，放在桌上。刃面上有被岁月磨亮的亮斑。他坐下，用刀尖在桌面上划出一条新痕。手指收住，手背的筋一跳。他没看年白，只看着刀尖留在木上的白线。

“你每年都回来一次，”阿树说，声音被木头吸了半截，“你走的那些年，我每年都刻。你不在的时候，我替你数年；你回来时，我再给年添一刀。来年你又走，我又刻。”他把刀放下，手指上粘了点褐色，像是木屑，也像没说完的话。

年白闭了闭眼，眼皮下面是新生的潮红。他伸手摸向刀柄，却又缩回，像怕碰到旧伤。屋里安静了，只有窗外玉兰一枝在风里碰玻璃，叮叮作响，像小孩子在数数。

阿树突然把手弯过来，掌心朝上，示意年白看。手心里有一条浅浅的刀痕，血已经干了，黑成了褐色。“今天的。”他说得很平静，“你回来的这一刀，我刻的时候划破了手。血滴在木头上，渗进去，等雨来了会发亮。”

年白看着那道血痕，像看见了自己离去的褶皱。他的声音第一次不带余地：“你为什么不叫我？”

阿树的嘴角动了动，笑不出来，“叫你？叫你回来，你又要走。叫你回来，我怕你又欠我一座院子，一张饭桌。省着点空话。”他抬手擦了擦衣袖，摸到腰间那张早就折得软软的纸条，慢慢抽出来。纸上只有一行字，字迹稚拙：‘回来给你年。’

年白的手抽过去，指尖碰到纸的那一刻，像被电了一下。他看清楚那行字，字下是细小的掌印，像是某个冬天的雪印，已经模糊。屋里的灯忽然亮了，光把两张脸拉长，影子贴在墙上，像两道旧的门楣。

阿树站起身，拿起刀，一刀又一刀把那道最新的刻痕压得更深。他的动作平稳，像一个重复着早已熟练复杂动作的机器。但每一下刀落，空气似乎都抽了一口气。年白靠着门框，手搁在那一排刻痕上，他的呼吸慢慢塌陷，像被岁月压住。

屋外的风把灯笼吹得更歪，纸屑在门前卷成浅浅的弧。阿树停下，把刀放回桌上，声音像丢下一把钥匙：“年，是刻在这里的，不是在你口袋里。”

年白闭上眼，指尖摸到血迹在木头上留下的一点光。门框的刀痕映着灯，像一列无法回头的年轮。他伸手，想把手里的纸条塞回阿树手里，却迟疑着，最后只是把纸平放在刀旁，像是放下一件见不得人的旧物。屋里静得可以听见两人心跳的余音，像是木头在年轮里低语。

阿树忽然走到窗前，拉起那盏半截灯笼，灯光一路拉长，照在年白的脸上，也照在门框那一排刀痕上。他转头，眼神很近，很冷，像冬天把空气拧紧：“你要的年，还是回家来刻。”刀锋在桌上冷静地反光。年白的手在纸条上颤了一下，指节像要被人按碎。

外面，远处钟声敲了一下，不响的钟却像撞到了胸口。血在木头上慢慢干了，留下暗色的圆盘。年白没有说话。他把那张纸条折成了小小的一条，把它塞进指间的缝里，像把一个秘密藏进木的年轮。

灯光下，阿树的影子和门楣的刀痕连成一条线。年白终于放下行李，手臂绕过阿树的肩膀，却又僵住了，像没找到归路。门外的月亮把院子扯长，光在刀痕上滑过，留下一个清晰的印子——像是时间自己刻下的名字。年，回来了，但它在这儿等了太久，刀口还在渗血。

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