河畔的风把纸灯吹得忽明忽暗，灯影在青石上拉出一片碎裂的鱼鳞。茶楼门口，几只灰色的猫尾巴样的影子挨在一起，像在商量等会儿怎么过河。小美人倚着檐角，胳膊卷着袖口，手里绕着一条淡青色的丝带，丝带的末端沾了河泥。她看着来人，眼睛像水里翻动的光，声音却低得像有人在替她扣衣服的扣子。

“又是你偷人的东西？”老人从门里拐出两根拐杖，脚步抑扬有力，像敲木鱼。口音厚重，话里没半点客套，“天没亮就跑到别人家后院，偷东西不羞？”

小美人笑得很轻，手指不经意把丝带绕成一个圈。她的笑里没有羞，而是像把事情当成早饭前的小戏：“偷东西？我只借一借。等风大了，河里的纸船要散，人心也跟着漂——我只是替它们看看方向。”

老人皱眉，拐杖在地上敲出两下，声音硬：“替船看方向？别用刁钻话糊弄我。上次我家后院那只白鸡也丢了，你别跟我说是风带的。”

小美人的手指收紧了一下，丝带在指间滑过，留下一个淡淡的红印。她没有立刻回答，反而把目光投向河面：有一只纸船被浪打翻，边缘吞下一撮湿泥，像是咬了口不肯松口的东西。她的声音低了些：“白鸡会回家。只是路不同。”

话刚落，茶楼里传出一声短促的咳嗽，书生柳言从桌后站起来，手里夹着一卷书，书角被湿气微微卷翘。柳言说话有一种把半句长话拉成整句的习惯，字字如分量：“老常，别把侮辱当作调查。若要查，问得清楚些，别光凭怒气下结论。”

老常的脸色变了变，拐杖又停在了半空，嘴里嘟囔着像被苦酒呛到：“我只知道鸡没了。”

小美人突然从衣袖里掏出那条丝带，丝带上有一枚小木牌，木牌被水泡得软了，漆色剥落，只有一半字还清晰——“许”。她把木牌放到老人面前，手伸得很慢，像怕惊起床下的猫。老人手一颤，指尖碰到木牌，像碰到一枚旧伤。

寂静里，有一声轻得像刀子划纸的响动，是柳言把书合上的声音。他的声音变了，像把一枚旧伤翻出来清洗：“许家许老二的牌子被你藏在袖里，这不是借，是拿。你为什么要拿？”

小美人的眼里闪过一丝黯然，但她没有抬头，只是把丝带绕紧，再绕。她说的每个字都像是在为别人缝一针：“许家老二睡在河堤下，他说不疼。他把牌子递给我，说怕忘记名字。我收着，不是拿，是替他保着——直到他能自己去取。”

老常哼了一声，仿佛要敲碎什么。柳言却更安静，他走近了，手指伸向木牌，动作谨慎得像翻试剂瓶的盖子。指尖碰到木牌的那一刻，他抽回手，脸色突然变得苍白。“这不是许二的字。”他说得慢，像把瓶里的药一点点倒出来：“这是女字的偏旁，和男的名字不合。”

在那一瞬，风像被人掐住了喉咙，纸灯熄了一盏又一盏。小美人的肩膀抖了一下，像被针扎了一下。她终于抬起头，月光落在她的脸上，照出轮廓里一个不合常理的平衡：眉目柔和，却不完全像任何人的性别。她的声音变成了刀刃和羽毛混合的质地，“名字仿佛一条河，你们都只知道岸。可岸里还有人。”

柳言的双眼闪过一丝急切，他低声问：“你是谁？到底是何人？你到底要做什么？”他的句子被拉得长，像要把空白填满。

小美人笑了一声，不是温柔，像抽出弦的声音：“我叫什么并不重要。重要的是，许老二昨夜说他忘了怎么做梦，梦里全是别人的脸。他把我的名字写在牌子上，让我替他记。你们执着于名字，我只是怕他失了自己。”她把木牌递回，指甲里夹着泥，像是把昨天掏出来递给今天。

老常的拐杖又一次落到地面，重重的声响把茶楼里一切折成两截。柳言的手收回，书页被他握成一把，纸角发出惨白的皱纹。他们都看着小美人的咽喉处，那儿有一道细长的疤，若隐若现，像是被缝合过的线。

小美人垂下头，手指抚过疤痕，指尖触到的不是疼，更多的是记忆：“有些名字，只有在被纵容后才会发出声音。你们听不到，是因为你们不肯近身听。”她站直了，风又起，吹散了河面的一片雾，像把一层布揭开。

就在三人之间的空气里，一只纸船漂过，里面坐着一把小小的木制人偶，头上钉着半只破烂的狐狸面具。人偶手里攥着一把小刀，刀刃上有细细的黑线——像缝合，也像伤口。老人干咽一声，声音变成了碎石：“那是——”

小美人的眼里突然有了光，光里不全是温暖，也不全是危险，她伸出手，手指碰到了狐狸面具的缺口。她的声音冷下来，像河底冰层断裂：“它还在叫——只是换了声带。”话落，她把面具举到面前，面具的半边已经被磨成了齿状，像是在笑，也像在哭。

那一刻，柳言听见自己的胃里空出一个声音，像有什么坠下。老常的手开始发抖，拐杖几乎要掉。他们都看着那张面具，像看着一条通往未知的小径，而小美人把面具贴近自己脸颊，闭了闭眼。

“你们想知道我的名字。”她的声音不是问，是陈述，和风一起挤进每个人的胸口，“但名字会变。它会割裂你们认为全本的东西。要是你们要，我可以给你们一个答案——或者，把一个人交给河。”她笑得透明，但笑里有冰。

话音落下，纸船在水面上翻了个身，舱里的小刀翻出一道微光。三个人的影子被拉得细长，像被谁在背后用手抻开。河水里，像有什么东西正慢慢伸出头来，黑得无声。

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