雨从屋檐上垂下来，像是细密的线，被风搅得斜着。有水从门槛的裂缝里往外渗，踢到脚边，发出低而软的声响。苏枝站在门外，手里攥着一把生了锈的钥匙，指节亮得发白。她没有推门的力气，只是在门前站了很久，像站在冬日的树下等一根枝落下。

门开了。旧木板发出一声慢长的呻吟，像人回忆里的叹息。屋里暗，窗帘湿漉漉的，光从缝隙里割进来，落在桌角的灰尘上。她跨进来时，鞋跟把泥土挤出一道细线。手指在桌沿摩挲，触到的是苔藓般的冷。她的脸没有表情，只有呼吸带着节律，像是在听屋子内部的心跳。

“又回来了。”门口的男人挪了两步，撑着拐杖出来。他的帽檐低得遮住了半张脸，声音粗糙，像未经打磨的木柴：“你这身打扮，像去葬礼的，又不像。”他说话短促，带着北方口音，词里少余温。

苏枝没有先说话。她把钥匙塞回口袋，手的动作慢而有条理，像摆弄一件仪式品：“我回来看一看。”她的话干净，像是把事分成了两半：过去和现在。她的声音不高，但每个字都很确切，像在给自己做记号。

屋里最引人的不是家具，而是枝。不是装饰的枝，而是真真切切从地板缝里探出来的木枝，粗细不一，皮带着旧伤痕，绕开椅脚，穿过窗台，像呼吸一样占据着空间。叶子还嫩，带着雨后的亮润。她伸手抚过一截，指尖遇到一处被刀刻过的痕迹：两个字，刻得浅浅的，像孩子写的笔迹——“宁儿”。

声音像钝器敲到了心上。老常的眼睛眯成一条缝，他低声咕哝：“你小宁……那事儿，大家都当没看见的。”话到半截，吞了回去。他的手指不自觉地摸了摸腰间，一下又松开，像是怕触到什么证明。

苏枝弯下身，沿着枝干往下看，枝的根处，木屑里露出个小木盒，盖子半掀着。她手伸进去，指尖先碰到的是冷硬的金属——一枚小小的铃铛，表面被盐水咬出几道浅痕；再摸到的是一撮发带，褪了色，结得死死的。她把盒子提出来，盒盖里有字，刀刃痕迹里挤出的字像血一样干：别去井里。

那句话像一根针，扎进了她胸口的空处。她记得井。院子的老井盖板斑驳，靠着墙，长了青苔。苏枝的手在雨里不由自主地朝院子走去，脚步先快后慢，到了井边，风把井口的水面吹得起圈子。水里映出的是枝。枝的影子在水里摇晃，像有人在水底敲着指节。

她蹲下，伸出手去触碰枯涩的井沿，手背被冷风割疼。铃铛在口袋里碰出细微的声响——那是从木盒里掉出来的。声音很小，却在安静的院落里回荡，像是有人在招呼。苏枝抬头看了看四周，屋檐下的枝叶挡住了半边天，她觉得胸腔里有个空洞被风吹动，发出细碎的响声。她没有立刻把手收回，像是要把什么从深处拉上来。

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