灶台上，一股热气慢慢攀起，像一只耐心的手在厨房里摸索。窗外的光被旧玻璃切成碎片，下午的太阳瘦得只剩一条长长的光带，爬在水槽边的水渍上。砧板上葱叶被切成不规则的小绿片，刀背与木头相碰发出干净的、重复的声响。

林小雅把头发紧紧扎成一束，耳朵上还挂着昨晚没来得及擦掉的米粒。她的手动作简练，像做了一遍又一遍；手背有几处浅浅的刀痕，像旧地图上被反复描摹的海岸线。她每次把锅盖掀起，都是用力而克制的动作——那样掀开的瞬间，蒸汽像一张薄薄的脸，露出刚刚滋生的味道又匆匆隐去。

门帘被北风拨动，父亲进来了，脚步先不急也不慢。他的外套边缘还带着工地的灰，手心有老茧，指甲里嵌着黑色。看见锅里翻动的汤，他只沉默地站着，眼角的皱褶里带着不会说的问候。他的声音像旧门轴，低沉并带着摩擦："又做她那一套？"

林小雅把汤勺递过去，话语整齐而细长："我只想让锅里有点像她走前的味道。"她说这话时，碗沿轻触到父亲手背，像船触到礁石的声音。父亲拿起勺子，尝了一口，眉头没有动，手却微微颤抖。然后他把勺子放回碗里，声音像是被磨碎过："少放油。你小时候总把油当糖。"

厨房里忽然安静，只有抽油烟机的叶片在吱呀。林小雅背过身去，把一只旧饼干罐从柜子里抽出来，罐身的图案被油渍擦磨得发亮。她拧开盖子，里面除了几块已经软掉的饼干，还有一叠折得很平的纸。纸上的字是她熟悉却很久没见的字迹——母亲的笔迹，笔触在某几个字上带着颤抖。

父亲听见纸张摩挲的声音，走近一步，手指在罐沿上敲了三下，像打钉子："别翻那个了，没用的。"他的话短得像一根断柴。林小雅没有抬头，只把纸展开。纸上写着几行简短的话：'如果你走了，带她去城里。不要让我一个人丢下厨房。'最后一行被折叠遮住，她指尖颤了一下，才把那行掀开。

字迹的最后一行像一把湿冷的针刺进胸口："我怕他不要她。"三个字没有解释，却在空旷的厨房里发出回声。父亲的脸色忽然塌了下来，像在墙上被人猛然抽走一块石灰："她没说的那晚，我把电话放口袋里，没接。"他的声音低到要被炉火吞掉。

一阵短促的沉默，像食物在锅里跳了一下。林小雅靠着水槽，掌心里藏着那张纸，纸的边缘磨得软塌。她听见自己的心跳，听见它撞击胸腔的边缘，又像是要被什么轻轻敲碎。父亲的手指碰到她的手背，动作很快，像是想把什么赶回时光里。

他突然笑了，笑声不带温度："你妈总说，做饭是骗时间的好东西，能把人骗得以为还在家。"他转身把汤盛进两个碗，动作像在做最后一件必须做的事。林小雅把一碗递给父亲，他接过，手指触到碗沿的那一刻，音量消失了。他没有喝，筷子却像判决一样插进热汤里，停在那儿。

窗外的光带慢慢沉下去，厨房只剩炉火在脸上跳舞。父亲把那张母亲的纸折好，放回饼干罐里，指尖比刀还锋利："你要是还想知道为什么，我能说一辈子不够。或者——"他顿了顿，视线穿过蒸汽直射她脸上，像要把什么从她身上剥下来："或者你明天开始，每顿都做给我吃，别让我忘了她会怎么咸。"话像一把冰刀落在桌面，滑出一道长长的声响，余音里带着命令，也带着乞求。

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