雨在玻璃上打出一节一节的声响，像敲字。厨房的灯泡偏黄，细小的灰尘在光柱里慢慢下坠。桌上，一杯已经冷了的茶冒着一圈薄薄的油光，茶面映出一枚模糊的指纹。

她用指甲在杯沿划了一下，声音轻得像要打破这间屋子的空气。手指回来的时候，指节上残留着盐渍。她把袖子往下拉，眼睛却没有离开那只放在椅背上的外套——深蓝，边缘磨得发白。

门被按开，鞋子在门口湿了一摊，水珠从裤脚滴下。梁把外套随手扔在椅背上，脚步像铁锈一样沉。他说话干脆，像钉子：“下雨，别在门口站着了，进来。”

她没有立刻回答。等他把外套抓回来的时候，她从袖口里掏出一样东西——小小的白袜，边缘还带着婴儿那种被咬后的褶皱。她的手一瞬间微微颤抖，但语气平稳：“这是？”

梁的肩膀耷拉了一下，像被看见了什么不该被看见的东西。他吞了口气，声音变得短促：“你看错了，别多想。”

她把袜子凑到他脸前，灯光在纤维上拉出细小的影子。说话的时候她每一个词都分得很清楚，像是在做成绩单：“给谁的？为什么在你的衣服口袋里？”

梁闭了闭眼，指节抠着门框的漆，声音像磨刀：“她，三年前……”他停住。屋子里的钟开始小声地咔嚓。她没有打断，只是把照片从抽屉里抽出来，那是一张小照片，像被拧过，边缘带着干燥的奶渍。照片上的孩子睡着，眼睛紧闭，脸颊上有一点像她小时候的酒窝。

他看着那张照片，眼角的血管清晰可见，像要裂开。最终只有两个字，像掉进冰窟的石子：“没醒。”

刀落下去很轻，纸不会回声。她的笑在胸口碎了，像玻璃。雨从窗缝里穿过来，打在照片上，纸吸了一圈，颜色像旧伤。梁把外套拉紧，像要把什么裹走。他站起来，门把手一扭，停住脚步，又放下手，声音比刚才更低：“我一直带着它，怕扔了就像承认一样。”

她没有问“为什么不告诉我”。她把袜子摊在掌心，指尖留下一道温度。窗外的灯光把袜子染成灰色，一个小口子在袜口边缘裂开，像一张没法合上的嘴。她把袜子放到窗台，手指伸过去，突然把它推开——

袜子被雨点夹着，像个小船，顺着窗台滑出，在夜色里被风一抹，落进黑暗的巷子里，撞在一堆发霉的纸箱上，翻了一个面。她没有发出声音，只有眼眶湿了，像被遗忘的灯盏慢慢熄灭。梁站在门口，背影僵住。窗外的雨继续下，一切都像没发生过，可是桌上的那张照片，还在滴水，像有人在上面轻轻呼吸。

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