屋檐下，光像糖水一样往地上流。兰波塞的作坊里，玻璃球挂得像没有重量的果子，风一过，互相碰出清脆的音。空气里有热铁的味道，有旧纸的酸味，也有刚融化玻璃的甜。桌上散着细碎的记忆：用丝绸包好的小纸团、沾了指纹的剪刀、和一堆写着名字的便签。男人把手撑在桌沿上，指节白，像押过年轮。

他叫阿阮，声音粗糙，像锅底焦掉的汤。阿阮的目光在玻璃球间扫过，停在角落里一个不起眼的小球上，那里光线淡，像藏着一个没睡醒的眼。阿阮伸手，动作生硬，眉梢有了抖动——他不想让自己看得太用力，也不愿意先说话。

兰波塞没有抬头，只是用拇指绕着刀刃转了转灰尘。她的声音短促，像钢丝断裂：“那颗不在名单里。”

阿阮笑里带着刺：“名单？你这店不是收了全城的记忆吗？我这单子是付了钱的。别绕弯子。”他用拇指敲桌面，节奏不均匀，像在计数欠债的日子。

兰波塞停下动作。她的手有些冷，关节的青筋浮起。她把那颗球从布里滑出来，球面映出一条浅浅的裂纹，像某个常年没说出口的笑。阳光沿裂纹爬过，像时间被切成薄片。

“我说过，这些是人家的梦。”兰波塞低声。她的词很干，像剪过纸的边。

阿阮仰头，鼻音里带着城外的霉味：“梦？你别跟我念诗。她死了，兰。她死在河里，孩子还在那岸上喊她的名字，你以为钱能买回那声音？”

这句话像石子扔进了水，周围的玻璃都沉默。兰波塞的胸腔里有一块石头，她把它咽下，用指尖在球面上轻点，像在问候一个久违的朋友。球里亮起了微光，像有小灯泡被引燃。

画面先是断的。水的味道。黄泥。然后是一只小手，手掌还带着河泥，手指里夹着一张皱得发白的纸条。孩子在喊，声音很远，像从很深的井里传来。纸条上歪歪扭扭地写着三个字：别回头。

阿阮的肩膀颤了一下，他的声音忽然变得很低：“她写的……就是她写的。”

兰波塞看不见自己的脸，只看见球里那只小手把纸条塞进他人的掌心，随后那掌心松开，像是不肯留下什么。她指尖的温度从球面传回，像一根被拔出的牙。她没说话，声音藏在喉头，像随时会掉下来的牙套。

球里的孩子又喊了一声，声音换了人。那一声里有两种陌生：既不是她的，也不是阿阮的。是一个名称，短促，像一颗被点燃的火药："爸爸。"那一刻，空气被抽空了。阿阮的眼泪滑出眼眶，却是慢的，像熔化的玻璃。

兰波塞把球推回布里，动作微颤。她的声音平静得像风停：“你拿走它，会有回忆。也会有人把你记成另一个人。”

阿阮笑了，像干布擦桌：“别跟我讲哲学。我只要听到她怎么走的，听到孩子喊她名字就够了。我不想再睡在有人喊我的梦里。”他说这话时，手指按着桌面，指甲把木头划出白线。

兰波塞站起身，走到窗边，外头的屋檐滴下最后几滴雨，节奏像心跳。她的呼吸拉长又收紧。她把球放在窗台，微光在球壁里游走，像被人反复握在手心里的秘密。她低头看了看阿阮，又看了看球，最后伸手，指甲轻轻敲了一下球面。

声音细碎而清。球裂了一条更深的缝。光线冲出来，像从缝里跑出的孩子。阿阮倒吸一口气，脸上写满了惊恐和解脱交织的东西。他想伸手去接，手却在半空停住，指尖像是被什么烫着。

球里掉出一张纸，纸在空气里翻了个身，落在兰波塞脚边，正好摊开。上面只有一个字，笔迹熟悉得像自己的掌纹：爸。她弯腰捡起纸的那一瞬间，屋里的一切都静了。连钟表的秒针好像也怕去触碰这句话。

阿阮的声音断成气：“她没有叫过我。”他把手掌翻过来，眼里泛着一种新的飢渴。“你敢讲实话吗，兰？她到底有没有……”

兰波塞没有回答。她的手在纸上颤了一下，然后把纸塞回那被裂开的球里，像把刀片放回鞘里。她伸手把球举到嘴边，闭了闭眼，然后把球举得更高，让裂缝朝向屋外，阳光直接横穿那条裂缝，投下一条白亮的线。

“她叫过一个名字。”她终于说，但声音像从地下冒出来的：不全本，寒冷，还有点谎。阿阮的呼吸停了两秒，像被人按住嗓门。

球在她手里颤抖了一下，裂缝像张嘴。那张写着“爸”的纸片在球内翻卷，最终贴在球壁上，角落里印着一个小小的、认不清的指纹。兰波塞把它放下的瞬间，门外传来钥匙转动的声音，慢而明确。两个人同时听见。两个人的心都往下一沉。

门开了，一个外人站在门槛上，湿发滴着雨水。她的眼睛里有河水的冷，声音却像带着一把未磨利的刀：“我来取我的记忆。”她的口气平稳，不带请求。房间里的人都看向她，时间像被玻璃割开，有裂缝，也有光。

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