窗棂上结着薄霜，太阳从东院的瓦檐下硬生生拽出一片浅金。向阳葵跪在桌前，手指绕着茶杯边缘，轻轻把落在桌面的花籽拨进掌心。每一粒都像是某个冬天遗落的小事，要么藏起来，要么被踩成灰。

老柳把茶盘放下，动作像用锤子敲定事情的语气：“少爷回来了，今儿早。”她把围裙的一角擦在手上，声音里带着乡音，像风掠过屋檐。她不多说话，但每句话都像钉子，直接钉在屋檐下的木头上。

向阳葵的手停住，茶水在杯里微微荡漾。她抬头，眼角有油灯反光一般的冷静。声音低而平：“回来得早。”

门外的脚步声稳重，没有风，但每一步都敲出房间里的温度。门被推开，盛景进来，外套上还沾着几粒雪，像是从别人的世界里取来的。衣袖一甩，雪屑掉在地上，声音清脆，像一张纸被翻过。

他把手套慢慢摘下，手指修长，却不曾给人温度。说话像点账：“庄园那边的账还有差额，朔月后得结清。”语气短，像把话切成小片。他站在窗边，背对光，轮廓一边明一边暗。

向阳葵回答，语速比他慢，像把话一块块摆平：“账我会安排。那些工头的名单我已经整理过。”她说完，手指却在桌面敲了三下，像是在确认自己还在这儿。

盛景伸手去搬桌上一只小木盒，指尖触到盒盖，留下了浅浅一圈温度。他打开，里面躺着一只细小的银戒，戒面磨得发亮，但上面刻的字让向阳葵的指背发凉。那是两个交叠的字母，不是她的名字。

老柳的脸抽了一下，急忙转开视线，像怕看见什么会让人受伤。屋里的烛光忽明忽暗，灯芯的影子拉长又缩短。向阳葵伸出手，手并不颤，但指节发白。她指尖触到戒指，戒面冰冷。

“这是给她的礼物？”她问，话很平，像是一摞账单。盛景没有立刻回答。他把戒指放回盒里，动作温吞，不像是在掩饰，反像习惯。风从门缝里钻进，把窗帘的一角吹得抖了一下。

“你别多想。”他说，声音里带着条理，像在教一个不听话的学生如何念书。那句话的轻描淡写像刀口，划在向阳葵胸口，割出一条出血的线，却又被衣裳挡住。

向阳葵笑了一声，笑得很小。笑声像冰裂的声音，清脆却透着碎片。她把戒指又放回桌上，不看他，目光投向院子里。雪地里有一株向日葵，弯着脖子，黄色在白色里像一声余温。

她缓缓站起，裙摆摩挲地板，发出低沉的声响。屋内的空气像沉淀下来的茶渣，粘在嗓子上。她说：“那就好，你把东西收好，天冷，别冻着。”字句很平静，但每一个字都像最后交代过的东西。

盛景看她，目光里有东西像海水退去时露出的岩石，冷得干净。他答不上话。门缝外的风又吹了进来，带着一片黄的花瓣，正好落在那枚戒指旁。向阳葵伸手，把花瓣捻在指尖，最后把它夹进袖里，像夹着一小段没有回音的告别。

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