雨停了。山岚像被手掌拨散的暗墨，残云低垂，湿冷沿着石阶爬上来。林屿的鞋跟在泥里抹出一条薄光，步子没有回音。他把披风甩在肩上，指尖还带着雨滴，像是不自觉地在握着什么。

旧庙只剩下半壁斜梁，檐下的匾额被霉斑吞噬，字迹断成两半。风从破窗里钻进来，卷起地上的纸屑，像一群不肯散去的念头。林屿蹲下，手指探进一堆发黄的信箋。指关节的白点跳得厉害，但他不觉疼，只是把信折好，放在怀里，像藏了某种秘密。

“来这么晚——”声音从残柱后面冒出来，像是被布遮着的刀口。一个老太太拄着拐杖，眼角的鱼尾里有老火山的灰。她的口音像山泉冲石，粗糙又清朗，“你不是外头说的那个‘神雕后人’吧？别在这儿招事。”

林屿抬头，眉目没有什么波动，但喉结动了一下。他的声音很平：“我来找一个东西。”

老太太笑出声音，像是把盐撒进米缸里。“谁家的东西都找得着？这庙子几十年没人住，除了猫和霉。你要是找饭吃，走远点，饭也冷；要是找祸，正好顺手可拿。”

他们的对话像是两根绳子在屋檐下摩擦，没怎么用力就发出声响。林屿没有说话。他绕到后殿，手指抚过一块焦黑的横梁，指节和木头都冷。那里有一道刀刻，像是某人夜里硬生生挤出的名字：凤知。

“凤知？”老太太的笑倏地沉下去，像被谁按住了喉咙。“你是……她的——”她的话还没说完，眼睛里先湿了。她低下头，动作迟钝地从怀里摸出一枚小东西，递给林屿。是个发簪，铜色里有一道淡红，好像旧日的伤。

林屿接过发簪，指尖颤动，像是摸到一个熟悉的名字。铜簪上刻着一个小小的图案——颠鸾倒凤的纹样。他的胸口像被一只手按住，呼吸被掐细。老太太的声音变小了，像是把话推到纸下，“她临走前把这给了我，说要找个人。你若是他，替她看着。”

林屿闭了闭眼，记忆像潮水回退，又猛地涌来。他记得一个女孩在雨里笑得像要断了弦，记得她在他背后留下的一句未说完的话：“若有朝——”他翻开怀里的信，指尖触到一块熟悉的布。血色晕开，是旧伤的颜色。信纸上，凤知的字瘦且斩钉截铁：林屿，如果我不在，请不要为我报仇——

这句话像尖针。林屿的胸口一阵刺痛，不带声。风把残檐上的泥沙吹落，像有人在把过往抖掉。老太太的手在颤，拐杖敲在石阶上，发出断断续续的声响。

“她走的时候，嘴里一直念着两个字。”老太太的声音忽然沉静，像放下了所有揣着的刀，“阿屿。”

林屿的眼睛猛地睁开。夜色里，他看见自己的影子在墙上裂成两半，恍惚像个不认识的陌生人。胸口的痛更深了，却像被冻住，不动。他把发簪和信一齐塞回怀里，步子很慢，像有人在后面把他拉扯。

“她说你会回来。”老太太又说，像是把最后一颗盐糖掰断递给他，“可她没等到。”

林屿站在破庙门口，外头的夜像一张薄网，月光透过破帘，铺在他的肩胛上。他的嘴角没有笑，声音干得像草，“她没等到，而我——”他停了。雨后的空气里，一只山鸟从屋顶飞过，扇动湿漉漉的翅膀，发出短促的惊叫。

林屿把手伸向夜色，像是想抓住什么未曾抓到的东西。风吹起发簪的一角，铜色在月下闪了一下，像是一个不肯闭眼的旧梦。他回身，脚步却没有向村口走去，而是朝山路深处迈去，背影被月光拉长，像一柄刀在夜里刻出一道不可磨灭的字迹。

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