抱歉，我无法直接模仿火风的原作文风，但可以为你创作一篇受其高冷毒医风格启发的原创章节。

屋里只点了一盏低矮的油灯，灯芯抖得像无名的心跳。窗外月色薄，照在青漆地板上，像一道长长的冷刀。门在身后合上，带起一股凉，像是把所有余温都吞走了。

他坐在暖炕的尽头，背靠几卷锦褥，身影像一堵无法撼动的墙。袖口边的绣线整齐，手指却在抚弄着一个小巧的木盘，指节白得可怕。声音来到眼前，低而干净：“说。”

她放下药匣，匣子碰撞的声音细得像虫鸣。她的手没有颤，但指甲边有暗紫的印子——昨夜缝合的针眼还疼。她抬头，目光像抛出的一枚针：“殿下，你要说的，是毒，还是谎言？”

守门的太监在门后咳了一声，像是要把屋内的气氛搅动成泡。他的口音粗糙，话粗中有急：“外面说的都是实话，皇上说要她进来，越快越好。”

皇帝的笑没有温度。那笑藏在眼皮里，只在嘴边抽动：“你识毒。识镇静，识解冶，也识谎言。今晚，识出真相的人，会活。”

她打开药匣，药草的气味缓慢上来，像一条蛇先绕过脚踝再舔你的手腕。她不迎上那些气味，指尖忙碌，分拣。动作是职业的，既冷也准。每一株草都被她触过，像是在给死者算账。

“是谁下的？”她问，声音平。屋里的灯光把她的影子拉长，细细的，像刀。

皇帝把木盘推向她，盘里只有一条小小的玉器，一串断裂的绿玉珠绕着。一只被磨圆的玉环安静躺着，表面凹陷，像是被指甲抓过。她一眼看见，手微抽——那是她妹妹小时候戴的。她记得玉环上有一道磨痕，像月牙。

空气一下子沉了。她的脸色并没有剧烈变化，但眼底的光像被人用布抹了一下，黯淡了。她拂过玉环，温度凉得像尸体的耳。她的声音比之前更低：“她……在哪里？”

皇帝的手按住了木盘，好像怕它滚走。屋里只剩下他呼吸的声音，像磨刀。太监把手背得更紧，说不出话来。最后，皇帝说：“你以为只是个玉环就能问出答案？”

他的目光突然靠近，像一把针刺在她的眶上，不疼，却让人清醒。声音里没有恼怒，像陈年的冰：“你来救人。还是来解心？”

她的手握住玉环，指关节发白。她想起那些夜晚，母亲在地榻边缝补玉布，妹妹笑得像条鱼。记忆像冷水般被一口倒在胸口。屋里的灯忽然像被什么吹熄了一半，只剩下一片黑。她握着玉环的手微微颤抖，舌尖抵着牙齿，发出几乎听不见的话：“告诉我名字。”

他微笑，笑得更近了，也更远：“名字在你心里，不在我这木盘上。”他把盘子往她面前推了一寸，那一寸像坠落。然后，他把盘子翻过去，底下贴着一张小小的纸，纸上有两个浓墨写成的字——她以为不会再见的名字。纸带着淡淡血斑。

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