雨小，密在屋檐下像一把细针。林浅踩过青石，鞋跟溅起的小水点在暗色的瓦影里缩成一圈圈。院子并不大，竹篱边的泥土里长着几株发黄的茉莉，叶尖挂着雨，像被人按住的手。

门一推开，木门的铰链发出熟悉却生涩的吱声。屋里的光被窗棂分割成条，斜射在一只旧竹马上，竹条光润处落着几圈指痕。林浅几步走到近前，手伸出去又缩回，像是怕惊醒什么。

他站在门口，掌心还有些木屑。顾辞远的肩膀比记忆里更宽了，嘴角也带着老家的霉味。他没笑，眼里只剩余光。他说话短，像砍柴的断句："回来了？"

林浅托着下巴，声音按着节拍说："嗯，回来了，想看看这些年你们——这里。"

他会心一笑，笑里有刺。"别看了。只是老样子。"他说完便转身，拂开竹马上的灰，动作轻得像在拂别人的背。手指在竹节上停住，轻轻划出一道浅浅的痕。

那个动作把记忆挖出来。林浅记得小时候两人一起绕床，竹马轮换着马鞍。她曾在马腹上刻下几个字，孩子的笔迹歪歪扭扭——"留下"。那时他把嘴一撇，装作不在乎。后来她离开那年，醉里她又在木头上写了别的话，孩子气的笔锋里夹着决绝："别等我"。

屋里沉默，雨声像一条绷紧的弦。顾辞远把竹马翻过来，指尖抚着那处老旧的刻痕，指甲像在读年轮。木头被磨得光滑，几个字的边缘已经模糊。最后剩下的，只有一个字清晰——"等"。

那一刻，空气被钳住。林浅的手贴着嘴唇，呼吸失了节。她的脑子里快速闪过当年的笑声、离别时压抑的笑颜、城市里冷淡的夜。她想说话，嗓子里全是干的，像被雨洗过的木头。

顾辞远把竹马递过来。手伸出的那一下，掌心微微颤抖，木屑撒在他的指缝间像旧日信笺。他的声音很低，带着乡音："你写的字，我改过。把别字去了，留了这一个。等，你回来带着它走。"

林浅接过竹马，指尖碰到他掌心的温度，意外地烫。她的手指沿着那一道被抹去的痕迹摸索，像摸到一个潮湿的旧伤。她的声音忽高忽低，整理着多年的理智："你为什么没走？你明知道我会走。"

顾辞远笑，笑里没有嫉妒，只有风吹过树叶的脆响。他说得简单，句子短："等你。"然后又补了一句，像是在交代，也像是在谴责自己："我等够了。"

林浅猛地一个人，像被踢开了旧时的洞。胸口空了一个洞，脑里一下子清楚得恐慌：那些年，她以为的自由是脆弱的外皮，里面有人把自己的名字当工具慢慢磨。她想解释。想解释这些年她的匆忙，想把城市的理由一字一句堆砌出来。

她的嘴动了，最后只吐出三个字："对不起。"这三个字并不够，也太沉重。顾辞远抬头，雨水顺着发际滴下，他的脸在雨里有了轮廓，像被风雕的面具。他没有伸手，也没有拉住她，竹马安静地躺在两人的掌心之间。

他转身，步子不急。门外的巷子里，雨把他的影子拉长又断开，像一根折断的竹竿投在青石上。他走了十步又回头，声音像是压在喉里的砂砾："你带走吧。别让它再等了。"说完，他又低头，没有再看她。

林浅站着，手里是一个被岁月抚平了棱角的竹马，竹身上只剩那个单薄的字——等。雨继续下，越下越紧，像在把屋檐下的世界冲刷成单色。她的视线里，顾辞远的背影在雨里慢慢淡去，只剩下那句话在心口回荡，像一根让人无法松手的针。

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