半夜两点，楼道里只有钟表的低吱和暖气管里走水的薄响。她在床上翻了个身，床板轻响像远方的槌子。第一声撞击从楼上传来——沉、闷，像把铁锅扔在木地板上。她坐起，灯没开，黑里只剩窗外路灯把窗帘撕成一条灰色。

撞击声之后是一阵黏腻的、像捞起布条的声音，细碎又不规则。她听出来那声的形状：不是玻璃碎，是湿东西撕开的声音。心头像被手指掐住，呼吸里塞进凉意。她拉上外套，脚趾蹭到地板的裂缝，疼得清醒。

楼道里，李大爷已在台阶口抽烟，烟灰落成小山，他看见她就咧开嘴。“三点都不到，谁有事？又不是咱家的活。”话里没礼貌。李大爷的口音厚实，像砍柴声：每个词都带棱角。

她递了钥匙，声音低。“上面声音很怪。”

李大爷两步并作一步，手电一甩，光柱像刀子在剥墙。楼梯上，泥土味和热水里带出的洗涤剂味互相拌着。每走一层，脚下的木板松动发出短促的回声。那回声像鼓点，配合着楼上断断续续的粘连声，把节拍拉长又压短。

门缝里透出微黄的光。她伸手按铃，指尖凉。门开了一条缝，里面是陈姨的眼睛：红血丝清晰，像一张被揉过的纸。陈姨的声音很细，像老录音机的尾音，连词都带着断点：“你……来干嘛？”

屋里比外面温暖，热气把门缝的光吞没。地上散着湿毛巾，浴缸倒扣在一边，水迹从天花板的缝隙里沿着墙流成黑线。那个黑线不是单纯的污渍，它把房间分成两半：安全的干和危险的湿。她听见天花板的纸被撕开的声音又来，像有人在屋顶上翻书。

李大爷忍不住，上去拍门，手掌拍得又硬又短：“开门，开门，你别玩儿！”他的话没有修饰，带着手掌的热度，像夏天的砖。门终于开了，整个房间像一张张口的器皿，呼出腐熟的气味。陈姨站在门后，肩膀弯着，嘴唇干裂，她像是在和什么东西保持距离。

房间中央的天花板垂下一大片湿透的壁纸，底色已经变得像陈旧的茶渍。她走得慢，鞋跟在木地板上留下精细的声线。李大爷伸手想拉，纸粘得紧，一声短促的“咯嘣”之后，一只小小的物件从湿纸上掉了下来，轻轻撞在地板上，发出干脆、清醒的响声——一只红色的手套，掌心处有一圈褐色的印子，像被什么舌头舔过。

她弯下，手指触到手套时，手背上的血管跳动好像可以听见。空气里漂着奶香和洗衣粉混成的甜。李大爷的脸在手电光下一瞬变硬，他吐出一句脏话，声音小到像被咽进嗓子里。陈姨闭了闭眼，唇边的词没能成形。

她还没来得及把手套递给陈姨，就看见天花板上，湿壁纸的断口处，贴着一张照片——被水糊得半透明，照片里是一个孩子，眼睛笑得歪歪的。最扎人的，是照片角儿上用指甲刮出的三道细线，像字却不是字，只是几条平整的划痕。她的手指抖了一下，光柱在那张照片上跳了一下，像是拍了个掌。

陈姨的声音终于有了重量，像沉石滚进深井：“他……他昨天下午不见了。”她说得慢，每个词都像是在称量。屋里静得出奇，连热水管也像是在屏息。李大爷的瞳孔里多了一层潮湿，他把烟扔在地板上，火星没有爆开。

撞击声又来了，这次更近，好像从楼顶直下，透过每一层楼板敲进胸腔。声音的余韵还没散，就在门口响起一声小小的、无法解释的、像手指在湿玻璃上刮出的声音——极清楚，像有人在窗外拧门把。她抓住门框的手心突地发疼，指甲顶进肉里。李大爷猛地转身，眼里有东西掉下来却又被他硬生生咽回去。

门外空无一人。楼道内，水渍在地上慢慢连成一条路。她望着那条路，像是看见什么被带走的影子慢慢沉下去，消失在楼梯的转角。她伸出手，想去抓什么，但空气在指尖上滑开了。撞击声像有人在重复一场旧事，循环阅读。她听不清陈姨后面的话，只记得她低低地说了四个字，声音薄得像纸：别上去了。

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