楼道还是那条楼梯，旧楼的味道像一张旧票，揉进指节里。梅把行李放在门口，手肘碰到门框，木头凉了。楼上传来锅铲碰碗的声音，蒸汽把窗户蒙成一层脏白。

一楼的吴大爷探过头来，嘴里还嚼着烟丝。"哎呀，回来了？"他说话像掰玉米，带声带的沙。"你妈——"他又吞下半句，手一抖，递过来一杯热茶，茶里有淡淡的药味。

梅接过茶，茶杯烫在掌心上。她没有笑，也不说话。她的声音总是少，像放在抽屉里没开过的信封：短，平，干净。"我去收拾。"她把句子往下压，不让它膨胀。

屋里剩下的是母亲的气味：樟脑丸、粉底和旧报纸。阳光从破旧的百叶窗缝里挤进来，一道窄窄的光像刀子，割在地板上。光里有灰尘在爬行，像刚醒的蚂蚁。

顶楼的箱子松了，纸盒一层层叠起，纸张摩擦的声音像旧楼在咳。梅慢慢翻开，手指触到一页练习纸，字迹遒劲却又带着摇晃：上面写着——日字上面开口。旁边有一笔注，那是母亲的字，带着停顿："太阳才能进屋。"笔锋在纸纤维上拉出一道轻微的裂纹。

她抬起头，瞧见天花板上有一个补过的地方，一块锈迹斑斑的铁皮用胶带贴着，边缘翘起，阳光正好从缝隙里跳出来，像被人打了一个小洞。梅的心跳突然收紧，像有人在胸口扣了手铐。

纸上还夹着一小包东西。她轻轻抽出，包裹里是一颗小小的牙齿，黄得像饼干。牙齿上有一圈久远的血迹印成的暗红，像时间压出的花纹。她认得那颗牙：小时候掉在街角的那次，她以为是丢了，但母亲说"你再拿回来会有好运"然后把它收好。

手指僵住了。她心里翻出许多年没翻的盒子：父亲离开那天，窗外就像被割开了一样，光线挤进来，屋里剩下一个空位。她记得小手伸进餐桌下找手套的动作，记得母亲抹眼角时没抖的手。记得父亲那年秋天在门槛上摁下的鞋印，像个刻意留下的句点。

纸包的背后折着一张照片。照片里她四岁，靠在一个男人肩上，男人笑得很挤，但他的笑容在口鼻处被什么弄得模糊——像有人用墨在那儿抹了一下。背面有一行字，字是歪的，像被酒杯碰过："我给你留了个出口，别把自己关死。"签名是父亲的名字，字迹有力到刺手。

电话那头是弟弟的声音，简短，像敲键盘："别折腾了，东西留着，我来办。"他的话里没有停顿，也没有抱怨。梅把照片和牙齿摊在膝上，声音像从远处传来："你真的走了？"她的询问没有等到解释。

屋子沉下去。灰尘继续搬家，阳光按着那个铁皮缝隙，把一条细细的光线拉到她的手背上。梅把牙齿放在掌心，指缝有微微的颤，像要把什么握碎。她想起母亲在厨房切菜时低声说的话："别把开口堵上，连太阳都要空气。"话很轻，可在她耳里像一记落锤。

她把那张有裂口的"日"练习纸重新摊开，让光线从上方的缝隙穿过，正好落在那一个被划开的"日"的上方。光在纸上敲了一个洞。她觉得胸口被一把东西摸过，冷而滑。门外有火车的声音，长而绝望。

她把牙齿放回纸包里，手慢慢合拢。屋子里静得能听见指节碰木的声音。她站起身，站在那缝隙下，让一缕光把整个脸切成两半。她把那句父亲的字读了一遍，像念经，又像在宣判："我给你留了个出口，别把自己关死。"光顺着缝隙，落在她胸口的骨节上，像一个永远打不开的口子。

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