雨在院檐上细碎地敲着，像有人在反复推敲一封旧信。窗上薄薄一层水汽，外头的灯笼光被揉成了褪色的橘。苏浅坐在矮几旁，手里端着半温的茶，指尖磨着杯沿，动作小到几乎能听见骨头与寂静的摩擦。

门被人推开，风带着泥土和烟火味钻进来。脚步声沉而不拘，像从山间滚下来的石。陆野站在门口，衣襟上的雨点还没干，嘴里嚼着几个字，带着北方的硬音：“又冷。”

苏浅抬眼，眼神像刮过的镜子，短促平静：“你回来了。”她的话像合上的窗子，声音被隔成两半。

陆野把湿的披风丢在椅背上，手掌拍了拍裤管，泥屑落在地上，黑得刺眼。他笑，笑里有太多往昔的生涩：“回来了也得先暖脚。十年了，小苏，你还是一副冰淇淋样儿。”话里既有揶揄，也有不愿承认的熟络。

苏浅没有应，他将茶盏放下，指尖留下一道细的白痕。屋里沉，几根香在檀香盘里垂着细烟，烟线随着她的呼吸微微摇摆。她的袖口处，有一道用暗线缝得很紧的补丁，补丁里有点褪了色的绛红。

陆野蹲下，把一只手伸过去，像是要替她拍去灰尘。他指腹触到那补丁，指尖按了按，忽然沉默。屋外雨声像被扯掉的一层布，声音立刻空了。陆野把手拉回，掏出一个小木匣，动作连着呼吸一样慢。

“当年你丢了的。”他的声音低了，没了口音里常带的锋利，“我一直留着。”

苏浅的手僵住了。木匣在他手里像有重量。她抬首，瞳孔里有光滑的反射，但眼里始终不见泪。匣盖被掀开，里面只有一匹小木马，齿轮磨损成抛光的褐色，旁边还夹着一条布条，缝线处有一处干了的暗斑。

陆野将布条摊在她面前。布上是她小时候写的字，字歪歪扭扭：苏浅，别回头。下面有一圈小小的印记，像是之前他们用刀刻下的约定——两个交叉的刻痕。

屋里忽然安静得可以听见心跳。苏浅的指甲在掌心里转了转，像是在找什么可以支撑的边。她低声：“你一直带着这些？”

“一直，”陆野说，语速快了，像要把话塞进裂缝，“扔不下。你走那天，雨大，木马被泥巴糊住，我一边擦一边想着——等你回来。”他把布条叠好，动作粗糙却小心到每一缝隙。

苏浅伸出手，指尖碰到木马。触感像一把旧钥匙，冷而磨砂，指腹下有个细小的凹，正好印出她掌心里的两道老旧疤痕。那疤得不浅，像被一圈细绳勒过。瞬间，房间的温度下坠了。

陆野的眼睛转了转，视线落在她手腕上，那儿有一道几乎被缝补掩住的痕迹。他的声音忽然变得生硬：“你为什么不告诉我？”

她抬头，视线里有一个微小而坚决的动作——唇角的收紧比一切解释都真实：“告诉你什么？”

“你留下的事。”陆野的手伸过去，像要摸出过去的轮廓。他的手掌按在她的腕侧，力道适中，像是在确认存在。苏浅没有挣开，只是闭上眼，呼吸变浅。房间的香烟一圈圈，像是谁在时针上刻下的哀号。

他从怀里掏出一根火柴，指甲与火柴盒磨擦的声音干得像断纸。火苗蹿起，照在苏浅的侧脸上，映出她的颧骨，映出那道被缝的旧痕，映出她眼底的水线。陆野把布条放到火苗边缘，火焰舔过布的边，微微黑了角。

“别回头。”他念出她小时候的字条，像在念一个会改变方向的咒语。火焰吞下布条时，灯光也像被抽走了一层，屋里只剩下原始的呼吸和雨。

苏浅的嘴角颤了一下，却没有笑，也没有哭。她的手突然伸向火焰，指尖离开布条，停在半空。热光映出她的掌纹，掌纹里藏着斑驳的岁月。陆野看着她，神情里有一种复杂的放下与拾起。

火焰把字烫成灰，灰在指缝间撒落，像飘雪在没有章节的夜里。苏浅没有伸手去扑灭。她的眼神最后落在那被烧尽的字迹上，裸露出一种不容忽视的决绝：她要用自己的方式忘记，或是记牢。

门外雨愈来愈大，敲打成一面沉厚的帷幕。陆野站起身，披上湿衣，背影宽大，像一堵墙。他回头，声音低，但清晰到像钉在木门上的一句话：“别告诉我你又要一个人扛。”

苏浅的手还留在半空，灰末在掌心聚成一条细线。她抬眼，看着他，声音出乎意料地平静，没有回避，也没有请他留下：“我一直都在扛——只是你没看见。”话落，雨声蓦地冲高了一拍，像是把所有的话都洗成了水。

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