黄昏把江面切成两色。潮水推着旧码头的木板嘎吱，像老人在床上转身。陈云站在最外面，手里捏着一枚生锈的钥匙，指节白得像鱼骨。风把他后领的发梢撩起来，又推回肩膀，让他像被反复称重的秤砣。

阿贵坐在装满网具的麻袋上，烟头在手指间挤成灰。他不看陈云，眼睛盯着江上的一片油亮。过了半晌才吐出一句，像剥老姜：“走了就走干净，不回来干嘛？”声音粗，南腔里夹着老码头的盐分。

陈云没有立刻回答。他把钥匙放进口袋，摸到手掌里的旧线茧，像是在确认自己还活着。“我回来，不是为解释。”他说的每个字都低，像缝针，慢慢缝过旧事的洞口。

魏老师走过来，脚步有规律，衣角没沾江水。她把手提袋放在木板上，包边整齐。她的声音却比风更细密：“解释，还是承担？这两个词很不一样。”她说这话时，指节轻敲提袋，像在敲一个可以计数的点。

阿贵猛地站起来，木屐碰板子的声音短促。他指着陈云，唇边带着旧日没完全磨掉的怨恨：“你当年扔下的是人，不是行李！小左跑去找你，是不是？”一句话，把空气打碎成几片。

沉默像灯丝被拉断。陈云的手在口袋里摸索，最后掏出一个小铁盒，盖子上生出一圈淡绿的锈。他没有说话，把盒子递给阿贵。阿贵接过，叹声像刀刃，从他说出的话里削开一层皮。

盒子里是一粒小小的牙，洁白得不像属于几个冬天之前的东西。牙上裹着一块褪色的布，布上有歪歪扭扭的字：给爸爸。魏老师的手指颤了一下，像是被冷水拍过。

那一刻，潮水像答题的钟声撞在耳膜上。阿贵的眼角湿了，却立刻用手背擦掉，动作粗糙得更像在把自己剥开。小亮——站在他们身后的孩子，伸出手指，指着牙说：“妈妈说，爸爸回来了要吃饭。”声音没有重量，却有刀锋。

陈云把牙放在掌心，掌心的纹路和那颗牙合起来像一张地图。他看着自己的手，像看着一个陌生的方向。风把纸上的墨迹吹得微微颤抖，字迹仍旧歪歪扭扯——给爸爸。陈云突然笑了，笑得很小很短，像被绳子勒住。他的嘴唇合上了，像把某样东西再也不让出来。

他没有把牙还给谁，也没有把纸放回盒子。陈云把手伸向江的边缘，指尖贴着潮湿的木头，像是在试水温。潮水舔过他的脚背，带走了一点泥。然后他松手，把铁盒放在木板上，让夜色和潮水一起把它吞下。阿贵抬手，想去抓，却又放下，像是怕抓出什么来。

魏老师捡起那块布，灯光里看清了那行字的轮廓。她收回视线，像把一个问题压进了胸腔最深的地方。几秒钟之后，陈云转身，步子往市街的方向走去，脚步不快，但每一步都像把过往的回声踩得更重。身后，只剩下那条被夜吞噬的江和一盒沉默的铁。

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