雨沿着帷帐的缝儿渗进来，条条，像在量着时间。帐内的灯油呛鼻，光弱得像要从缝隙里爬出去。左相靠在靠枕上，右手缠着粗布绷带，手指露出白色的指节，像刚割过的竹节。每一次指节轻动，绷带里都有细小的血渗出来，黑色的边缘被灯光拉长成线。

右相推门进来，脚步没有声，只有外面泥地上鞋跟拍打的寂寥。雨水在他肩头溜下，滴在地毯上发出短促的响。右相的衣襟上有烧过的灰，他站定，把泥足的鞋尖对着帐门，像对着什么做了个交代。

“来得晚。”左相的声音低，像在翻一张旧账单，条条批注。话里没有怒，却有东西一点点拧紧。右相把外袍搭在椅背，动作生硬，眼睛却不停地落到左相的手上——那只缠着绷带的手。

右相嗓音粗哑：“路滑。雨大。你们前锋不靠边走，我拉不住人。”他说到“我拉不住”时，声音短得像被扯断，像要把过去的夜里什么一起甩出去。

左相闭了闭眼，窗外的雨像是合着他的呼吸。帐中燃着一包小香，香灰落在木桌上，细小如尘。左相伸手去摸桌上的香袋，手指碰到的是布，布下有一个硬物，轻微地，像有呼吸。

右相忽然走到桌旁，手比左相早一步。他没有看左相，只是用拇指摩挲着那块布，动作很轻。那动作像是在整理什么旧伤口。帐里的光往他脸上爬出阴影，影子里有条眼底的褶子，像褪了色的河床。

“你还是藏着它。”右相的声音里有点儿笑，硬生生咽下。话很短，像扔了一枚硬币，落在桌上，敲出回音。左相的手却在抬起来，指尖碰到的是温。

右相展开布，露出一个小香囊，青色绣线的边缘磨得发亮。香囊开口，露出一缕发丝，发丝被红线圈成小圈，静静卧着，像沉睡的鱼。左相一瞬间僵住，眼里的冷却下来。那缕发丝他认得：那是他在婚后第一个冬夜里亲手收进被角下的那一撮，只有他摸过。

帐里安静了。雨声似乎更响了。左相的声音先是平，后来像被什么磨碎：“你拿了它，多久了？”

右相没有直接回答。他把香囊举到脸边，吸了一口气，香味立刻被灯光切开，像刀口。右相的眼里有过一个瞬间的乱——不是悔，是别的，复杂得像一把旧钥匙合不拢的齿轮。“那夜你不在，谁也不在。”他说，像在陈述天气，“就剩我和她，帐里冷，我就把它掏出来，想留点温度。”

左相的手在抖，但他收住了手势，不让它落在桌面上。他看着右相，像看一张曾经信任过的地图被人当作了擦拭的布。时间的纹路在两人之间拉长，像帷帐上雨滴的轨迹。

“你想留温度？”左相的声线极薄，“还是想要个凭证？”他说这话时，像是在试着把什么砍成两段。右相的脸色转了一下，像被刀划过，随后又平静下去，但是他的下颌有一个小动作，像是在吞下一粒苦药。

右相把香囊递回去，手指和左相的指尖刚碰在一起，绷带上的血渗到了右相掌心。血在掌心里亮了一小段，像被灯光点着。右相没有抽手，他闭了口，低声说：“她睡得安稳。我也以为，带走一点，就能保她不被风吹散。”

左相把香囊攥得更紧，指节发白。灯光下，绣线把缕发压得微微变形，发端染上了血色。左相没有说话。他把手翻开，抬到脸前，像是要把那缕发丝当作仪器，测量空气里剩下的温度。

他闭上眼，脸上有东西落下，是雨渍，还是眼泪，分不清。声音从齿缝里挤出：“你带走了她的香。我带不走的是她的信任。”

右相的肩膀抖了一下，像是被一只看不见的手握住。然后他做了一个动作：从怀里掏出一个小纸团，摊在左相手边的木桌上。纸上字迹像是被昨夜雨水洗过，字却还在——不是请求，也不是辩解，是一句平静的陈述：“若要活下去，别问温度从哪来。”

左相没有翻那句字。他把香囊塞回右相掌心，声音很轻，却像把帐内最后的空气都压成了声带：“带着她的香，睡你的帐。别再来我的帐里找余温。”

右相站了很久，手里握着那缕发，像握着一根即将折断的弦。他的眼睛湿了，但话在他嘴里却硬成了块：“我知道了。”他说完，转身出帐。帷帐合上的声音很小，像是把一口井口盖上去了。

帐里只剩下灯光和那包微微散着旧日香味的囊。左相把绷带的末端掀开，用指尖碰了碰那血，他没有疼，像是早就被什么麻木覆盖。香味在他胸口开了一朵又小又干的花。他知道，那花再怎么努力，也不会再回去。

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